Гул

       Нескошенный луг с уже сильно пожухлой травой залит лунным светом. На фоне тёмных огородов он кажется золотым. Лёгкий ветерок играет в серёжках многочисленных кленов. Издалека доносится тихий гул, отдалённо похожий на вой волка. И почему-то непонятно, с какой именно стороны.
       В одиночестве, вдвоём ли и более, ничего особенного о жизни понять не удалось. Я про то, что Ты в ней. Брезжит иногда нечто сильнее или слабее о красоте и величии всего окружающего. Но более всего хочется понять своё место. И очень сильно надоели все известные занятые места! Не оттого ли этот окружающий гул со всех сторон? Ничего не тяготит таким образом, что его невозможно терпеть. Это-то, кажется, и плохо. Сорви бы я однажды голос на невозможность уже выть, может, куда и прозрел в крайнем напряжении. А так, что, ничего мне не тяжело, Господи.
       Всё непонятнее становятся все цепляния за жизнь, лишь бы остаться в ней и продолжить свой никчёмный треск. Что бы это значило? Страх? Инстинкт? Желание всё же извлечь хоть какой-то ровный звук из потрёпанного инструмента? Может, и так. Что с того? Всё нужно и все нужны. Так ли? А как бы ты ответил? Я ищу. Не кажется ли тебе, что так не ищут. Вернее, не найдут.
       А подсказку? Нет верного вопроса.