Здесь четверг. Так пустынно ни дать, ни взять,
вместо песни из горла лишь тихий хрип.
Небо здешнее бледное донельзя,
распоролось, но там пустота внутри.
На окне увядает немой апрель,
кораблям из бумаги не видеть бухт.
Все слова поместились в одной петле
все мечты поместились в одном гробу.
Не сыграть вечный блюз на одной струне,
так случилось. и некого здесь винить.
Но я счастлива всё же, что ты сумел,
уберечься от мёртвой моей любви.
Четверг
© Copyright: Роза Волкова, 2015
Свидетельство о публикации №215042301080
Свидетельство о публикации №215042301080
Рецензии