Рыцарь Фиолетовой Хрени

Рыцарь Фиолетовой Хрени
или
Всемирное тяготение… умерло! Гоблины торжествуют, гномы с хоббитами в печали.

Главный редактор посмотрел поверх очков на Авторучкина.
-Это полный бред!
Авторучкин виновато взял отпечатанные листы с рассказом.
- Где это видано, чтобы гоблины играли по сети на компьютерах?
Авторучкин потупился как нашкодивший школьник.
- А что это за Рыцарь Фиолетовой Хрени на зелёном мерседессе?
- А если на чёрном лексусе? – осторожно спросил Авторучкин.
- Вы шутите! А что у Вас в замке Сэра Пиквуса делает Старик Хоттабыч?
- Ну Вы спрашиваете! Конечно смотрит по телеку выпуск новостей.
- Так просто?
- Да.
- Выпуск новостей?
- Ну да.
-Программу «Время»?
-«Вести».
-И откуда Вы это взяли?
-Он сам мне всё рассказал.
-Кто он?
-Хоттабыч.
-Авторучкин, проснитесь! Переделайте рассказ. Что мы будем печатать завтра на 5-й полосе? Фиолетовую Хрень?
-Да не расстраивайтесь вы так Бенедикт Иванович! Всё будет чики-чуки.
- Работайте Авторучкин! – Бенедикт Иванович сурово метнул взгляд в сторону Авторучкина и откинулся на спинку кресла.
Авторучкин вышел из редакции журнала «Красный бубен» со своим незаменимым кожаным портфелем. На лавочке его поджидал старичок в восточном халате и чалме с длинной белой бородой.
- Ну как? Рассказ прошёл модерацию? – спросил старик поглаживая бороду.
- Да где там!
- И что не так-то?
-Хоттабыч, редактору не нравиться всё.
-Как всё? А названье? Это же отличное названье рассказа: «Всемирное тяготение… умерло! Гоблины торжествуют, гномы с хоббитами в печали.»
-Длинновато, говорит.
-Негодник! –сурово сдвинул мохнатые брови Хоттабыч. Он оторвал волосок от бороды, порвал его и что-то прошептал. Окно редактора на 3-м этаже распахнулось. Оттуда выпорхнул Бенедикт Иванович и покачиваясь как биплан, делая в воздухе петлю Нестерова, полетел на юго-восток.
-Ну зачем ты так, Хоттабыч? – укоризненно поглядел на старика Авторучкин – Он же там не выживет.
Между тем, город залитый утренними солнечными лучами, остался далеко позади.
- Ну всё! Повесть в 10 глав для меня обеспечена! – печально сказал Бенедикт Иванович Буквочкин, приземляясь на цветочно-земляничную поляну. Ему на ум почему-то пришла фраза «Глава первая. Дорога из жёлтого кирпича.»… К чему бы это?