Воздух

Люди. Человек. Это нечто невероятно прекрасное. Это так забавно уметь говорить и думать, слышать, чувствовать запах и вкус. Испытывать приятное или неприятное ощущение, только взглянув на предмет. Наверное, я сумасшедшая. Но это тоже смешно. Ведь слово «сумасшедшая» придумал сам человек. Такой же, как я. Человек. Люди.
Щелканье клавиатуры, которое я слышу сейчас. Музыка, которая бежит по белому раздваивающемуся проводу в мои уши. Я слышу ее. Она мне приятна. Это чувство, это ощущение. Наслаждение. Я создала его для себя из того, что уже создал другой человек. Такой же «сумасшедший» как и я. Вот он наверняка сидел и думал о том своем, что тревожило его безграничный разум. Потом он подошел к уже созданному еще более «сумасшедшим», чем он, фортепиано. Он сел, поправил волосы, взглянул на руки, на свои пальцы и медленно, задержав их в воздухе над черно-белыми клавишами «сумасшедшего» инструмента, надавил на белую, холодную, глянцевую, гладкую полоску. Звук. Один за другим - звук, так легко выбирающийся из-под тяжелой деревянной, покрытой лаком, крышки фортепиано, медленно и быстро, звонко и глухо разлился в воздухе. Музыка. Мы называем это музыкой.
Потом дико «сумасшедшие» люди, любящие светящиеся пластиковые коробки - экраны, которые работают от электрического тока, и любящие стук кнопочек, занялись преобразованием мелодии из воздуха в еще более странное соединение - мелодии в проводах, а после мелодии в волнах.
А теперь вот и я получаю удовольствие от того, что нажимаю маленькие кнопочки и слышу мелодию в проводах. А еще мне приятно то, что я пишу свои мысли. Я открываю свой разум и, подобно тому фортепиано, я выпускаю их в воздух. Мысли.
Вы заметили, что все в этом мире проходит через воздух. А что есть воздух? Мы его не видим. Не чувствуем. Он настолько не изведан, как и мир человека. Как человеческие возможности. Наши мысли, наши чувства, они сменяются со скоростью течения горной реки. Притом издавая неимоверное журчание. Из этого журчания происходит шум. Людской. Человеческий. Мы слышим его в безграничном воздухе. Мелодия, треск, шорох, шепот, звук, стук, шуршание, скрежет, хлопок. Все это часть нас. Мы – люди. Я – человек. Мы – можем все. Я – могу все.
Остановить звук. Просто перестать нажимать на белую клавишу. Перестать чувствовать запах. Просто закрыть мягкими подушечками пальцев нос. Перестать ощущать. Нет. Это невозможно.
Нельзя перестать ощущать. Даже если я замру, перестану дышать, перестану смотреть, я все равно буду ощущать. Чувствовать. Я буду чувствовать величие невидимого облака. Величие и молчание. Молчание и температуру. Воздух. Мы ощущаем его. Такой невидимый, такой пустой, безграничный. Он несет в себе море. Море ощущений.
Даже если я изо всех сил буду стараться не чувствовать. Я не смогу убежать от себя. От воздуха. Если я буду стоять, я буду чувствовать тяжесть своего тела в безграничном мире ощущений. Если я сяду, я буду чувствовать своей задницей из кожи то, на чем сижу.
Почему мы – люди, стараемся убежать. Мы ищем что-то новое. Мы недовольны. Бежать из страны. Бежать из дома. Бежать от себя. Бежать от таких же, как мы – людей. Просто бежать.
Стойте. Замрите на секунду. Вы чувствуете то же, что и я? Воздух. Тяжесть. Звук. Вы видите? Что вы видите? А теперь почувствуйте. Дайте волю мысли. Вы – сумасшедший человек. Такой же, как и я. Как каждый из нас. Создайте шум. Ложитесь прямо на дороге. Откройте глаза. Нет. Не так. Откройте их и выпустите разум в воздух.
Пусть он, будто кисть сумасшедшего художника, пройдется по тому, что вы видите. Что мы видим. Каждая ворсинка кисти, собранная пучком на палочке и обернутая кусочком холодного железа, даст видимому немного безграничности. Даст немного воздуха.
Воздух. Человек.
На воздухе держится все. Ничто не живет без воздуха. Так может жизнь – это воздух? Ощущение.
Воздух. Жизнь. Человек. Шум.
Что же нам нужно еще?
Я – человек. Я сумасшедший человечишко. Мне ничего не нужно. У меня есть Все. У меня есть. Воздух.