МИР

Последние дни хотелось что-нибудь написать, хотя бы утренние страницы.

Я снова гриппую и в это раз мне очень нравится состояние моего сознания - отделенное от механического безумия трудящихся.
Стоит ли перечислять, что происходило с момента последней записи - как обычно жизнь была насыщена. Даже вне ярких событий, мой разум претерпевает атаки ума, воображение оформляет мысли в образы, поэтому я постоянно пребываю в путешествиях-приключениях, то реальных, то виртуальных, хотя ученые сейчас склонны считать, что мозг не различает что есть реальное - для него есть лишь мысле-образные процессы, некоторые из которых имеют реализацию в том, что мы склонны считать реальностью. По этому же принципу, на днях, у меня сработал метод повторения установок: "Да, скоро я брошу... вообще не буду... вот увидите...", - говорил я знакомым, делая глоточки из баночки с ядом, улыбаясь,  закуривая очередную сигарету... И вот однажды, ты вдруг просыпаешься и живешь вне порочных желаний, свободный от зависимостей, живешь другой жизнью, другим человеком и тут важно не позволить памяти вернуть тебя обратно, напротив - нужно заинтриговаться неизвестностью нового, войти в него. Не исключено что в нем не останется никого из прежних знакомых, друзей, родственников и это так интересно - абсолютно новый мир, новая жизнь, новые принципы действий, легкость поведения, непредсказуемость, новое имя (интересно какое в этот раз избрать себе имя, какое созвездие?).

В субботу ходил в библиотеку. Пошел за одной книгой и, конечно, набрал полный рюкзак, чем вполне доволен, только не знаю, буду ли читать ту книгу, ради которой пошел. Так ли уж это важно, когда находишь те, которые забирают всего тебя в свой мир. Мир книги на какое-то время становится твоим миром, затем появляется что-то другое, что тебя поглощает и прошлый мир отодвигается в сторону, уступая центральное место новому и далее... твоя вселенная все более и более расширяется, ты становишься настолько богат, что способен меняться, и, когда тебе вдруг с укоризной в голосе говорят: "Мы тебя не узнаем", и траляля в этом же духе, ты удивляешься: "Простите, но я то вас вообще не знаю".
Так, я в течении недели, по ночам подходил к зеркалу и смотрел в свои глаза: "Кто я? Кто я! Кто я... Кто Я.". И вот, взяв книгу за которой пришел, замечаю "Белую крепость". Сколько лет я хотел ее прочесть, 5 или 7, правильный ответ 8.
Это был 2004 год, тогда я еще жил в Городе Сна, мы только что переехали в новую мастерскую на Нижней Дебре. Был тихий солнечный день, лето ближе к осени, или весна ближе к лету, уже не помню, в обеденное время я дошел до "Дома Книги" так, просто, чтобы сменить обстановку. Все как обычно: отдел классической литературы, все те же ребята, занявшие устойчивые позиции (порой это навевает скуку), а-а, вот и новенькие, так: японцы, шведы, это вообще непонятно что, стоп! что это? - черная книга, которая называется "Черная книга", рядом красная - "Меня зовут красный", хм, интересно, автор - какой-то Орхан, ладно, посмотрим, первая строчка: "В приятной теплой полутьме комнаты...", хорошо, так, теперь что-нибудь из середины: "Я надеялся прочитать слова, идущие из его души, которую мне так важно было понять...". В тот день я встретил своего автора, еще в тот момент, когда я стоял перед двумя необычными книгами, я почувствовал что что-то переменится, что я действительно нашел нечто важное для себя. Прошло сколько-то месяцев, началась зима, изо дня в день падал пушистый белый снег, также, на обеде, я вышел из мастерской, с намерением купить "Черную книгу" Орхана. Не помню как жил все это время, наверно как обычно - во сне, с редкими пробуждениями, в которые отмечал, что сменилось время года, прошло несколько лет, что вокруг безмятежность, в которой так приятно быть, и я спрашивал себя: "Почему же я не здесь? Почему я все живу в своих психоделических снах, в этой условно обозначенной гражданской войне, в чем смысл этой партизанской деятельности, зачем мы ее ведем, ведь мы заблуждаемся ничуть не меньше, чем империя. Но "Черной книги" не было и я купил "Меня зовут красный" и заснул новым сном. Снег все еще шел, когда я снова заглянул в тот магазин, "Черной книги" по-прежнему не было, были "Белая крепость" и "Снег". "Снег" был толще в два раза и стоил не намного дороже, в общем выбор был очевиден, поскольку, кроме того что я люблю увесистые томики, в то время я был тот еще скряга. Снег падал и падал, а я падал в белый снег нового сна, который длился довольно долго, я уже был обладателем "Черной книги", а он все не заканчивался, однако все чаще стал появляться этот вопрос: "Кто Я?".
Нет, я до сих пор не дал себе на него однозначного окончательного ответа; я просто вижу свои глаза, вижу мир не похожий на этот, в нем нет: слова ВРЕМЯ и в нем никогда не заходит солнце, нет отчаяния, напряженных поисков, нет этих нелепых мучительных вопросов и рассуждений, понятия выбора, всей этой суеты, подлости, непрекращающейся лжи... лишь красота, тихая ненавязчивая красота. И я отвечаю себе - не важно как я поступаю, что говорю и что думаю, это не более чем рефлексия, наносное ненастоящее, пора перестать гнать по этому поводу, ведь вот, сквозь эти глаза, я вижу нечто чистое и определенное, и это и есть Я.
Из забытых краев все еще приходят вести: того посадили, этот скончался, тот женился, другой купил машину, у тех ребенок родился, тот-то сменил работу, я пожимаю плечам - что мне до этого, очарованный неизвестным, я иду вперед, меняя города и имена, все дальше от них, становящихся все более неразличимыми, если обернуться, но стоит ли вообще оборачиваться, гораздо интересней другое: "Встретится ли мне в пепельно-оливковом тумане, плывущем над водой, худенькая фигурка М?"...