Дурман

 Дурман-трава растёт на перекрёстке
Отмеченных эпохами дорог.
Вид сверху – две обычные полоски,
Но ТАК увидеть может только Бог.

Бог видит то, что мы не замечаем
(И бьёмся в пароксизмах неудач)…
Растёт трава кровавым урожаем,
Несётся по дорогам время вскачь.

Мы – человеки, маленькие звенья,
Песчинки на дорогах бытия,
Не знающие Замыслов Творенья…

Чья жизнь важней: Твоя или Моя?
Скорей моя – рубаха ближе к телу,

Молчит травой поросшее быльё.
Чужие лица в прорези прицела,
Чужое, это значит НЕ СВОЁ…

Дурман-трава. Казалось бы всё просто:
Живи, работай, продолжай свой род…
Но души покрываются коростой
И ярость перекашивает рот.

«Твоё», «Моё» - орущие песчинки,
Извечный гумус для Дурман-травы.
И вот уже армейские ботинки
Чужие перескакивают рвы.

Брат – брату: «то» моё и «это» тоже,
Хотя и «то» и «это» только прах…
Сорвать рубаху, выпрыгнуть из кожи
С чужою кровью на своих руках.


Дурман цветёт, я слышу этот запах,
Я вижу эти адские цветы…
Эпоха души сдавливает в лапах,
В пыль превращая Храмы и Мосты.

А сверху, это просто две дороги
И всё идёт как надо, как должнО,
Но мы с тобой не ангелы, не боги,
Нам больно и совсем не всё равно…