Поворот

 

                ПОВОРОТ.
               
 
                (1968 – 1974).
 


   Я снова на военной службе. Чётко обозначенные права и обязанности радуют сердце.
 
   Все способности, приобретённые в течение жизни, находят применение, приносят успех.
 
   Я честен, скромен, исполнителен, решителен. Это нравится командованию.
 
   Я знаю, что им нужно, и легко это выдаю. Я знаю, что нужно юношам. Я знаю, что нужно их родителям. Я знаю, что нужно толпе, властям. Я играю роли легко и свободно. Меня снова несколько человек. Я уже сомневаюсь, который из них Я настоящий.
 
   Обширное общение с разными людьми. Я продолжаю изучать их психологию. Это уже привычка. Люди мной уже разделены на виды и классы. В течение нескольких минут наблюдаю за человеком и выбираю способ общения с ним. Даже здороваюсь с каждым человеком по-разному.
 
   Занимаюсь живописью. Цель – участие в выставке и успех на ней.
 
   На областной выставке получаю диплом второй степени и, следовательно, 50 рублей премии. И никому больше не нужен. Жди следующего года и мечтай получить диплом первой степени и премию 100 рублей.
 
   Тупо гляжу на диплом, написанный с ошибками и исправлениями, и на эти 50 рублей. Вот цена моего многолетнего труда, поисков, стремлений, работы над собой.
 
Работы украдены, а что остались – исгажены и попорчены.
 
   Во имя чего я год работал? Чтобы кто-то поставил в плане галочку? Чтобы создать видимость, что процветает народное творчество? Чтобы прикрыть тех, кто сознательно палец о палец ленится ударить (или не умеет) для развития творчества? Шиш вам, господа!
 
   А народ? Ты же с ним хотел говорить языком искусства!
 
   Народ смотрит телевизор. Он не привык смотреть картины. Цветной снимок на пакете из-под женских колготок притягивает его больше, чем братья Ткачёвы.
 
   И я решился на страшное. На самоубийство.
 
   Я покончил с собой, как с художником.
 
                Причины:

   - Ненужность никому моего творчества;

   - Отсутствие реальной пользы для себя;

   - Потеря веры в себя как в творческую личность;

   - Бессилие перед блокадой профессионалов;

   - Непрофессионализм работников культуры;

   - Бездеятельность и очковтирательство заинтересованных организаций;

   - Отсутствие общества самодеятельных художников;
 
   - Одиночество.
 
   А как же страсть? А как радость творчества?
 
   Их заменила любовь к сыну.
 
   Все свои способности, творчество я решил посвятить ему.
 
   И дорога в жизни выбрана окончательно. Это военная служба.
 
   Цель – получение удовлетворительной пенсии в более раннем возрасте, уход от дурного штатского мира, который запутался в своих тенетах.
 
   Высочайшая цель – воспитание сына. Создать для него стартовую площадку в мир искусства, который не принял меня. Войти в этот мир через второе поколение.
 
   Жена с легкостью приняла моё решение, и скоро, незаметно и ловко, мои инструменты оказались в сарае, где равнодушные к Рембрандту животные  быстро покончили с ними. На этот раз я их не спасал.
 
   Я стоял у ночного окна. Млечный Путь был, как всегда, на месте. Я изменился, а он – нет. Он улыбался насмешливо и поощрительно. Он знал всё. Но молчал. Говорить было рано. Молчал и цветок на окне. Но почему он молчал? Странно?
 

                ВЫВОД:
 
 
  Свершилось великое. Падая, я поднялся. Потеряв, я нашёл. Умирая, я родился. Но об этом умолчал Млечный Путь. А я не подозревал.
 
Этого я тогда не знал. Это сейчас у меня  открываются глаза. Однако важно посмотреть на себя.