К В. К

Каждый день я вижу глаза что горят не мной,
Помолчи, не роняя слова пустого,
Вечерами болею лишь только тобой,
Потерявший всю сущность святого.


Шарф, что в толпе выделялся своей синевой,
Цвета льда, не увижу, не верю,
Что как раньше его не оденешь сама,
А другому повесишь на шею.


Я смотрю на тебя, отрицая судьбу,
В красоте твоей - вся сила мира,
Прикрываю духовную голытьбу,
И целую опять, этот мокрый асфальт,
По которому ты ходила...


На ветру, что свистит одиноко,
Прикурив об огонь сигарету,
Размышляя о том, кто ты,
Гневно щурюсь под натиском света.


Что мне свет?
Он пропал, вместе со светом тех глаз,
Которые я не забуду вовек,
С теми, которые я не спас...
Я - вепрь, не человек..
От напасти, от горя, от реалий суровых,
Что на злобу дня разъедают,
На пустом не топчась,
О чем можно сказать?
Одинокие часто страдают.


Качество жизни теряя,
Получив от судьбы укус,
Ничего больше знать не желаю,
Помню лишь губ твоих вкус.


Что писать о том, что имеет финал,
Зачем тратить чернила впустую?
Безответность, уйдя отречено в туман,
Вспоминаю напропалую,
Те ночи, когда не уснуть,
Потому - что солнце сияло,
А сияло оно от улыбки твоей,
Но она очень быстро пропала....


Из жизни, в момент опустевшей,
Которой не встрепенуться,
Сердцу больно писать о руке,
К которой не прикоснуться...


Моя память меня добивает,
Фигура твоя в ней застыла,
Любовь меня расстреляла,
Я был убит с тыла.
Стук каблуков в коридоре,
В этой музыке боли,
Слышится звук ля - минора,
Слышится звук раздора.
С внутренним голосом разума,
Чувства поспорить готовы,
Они дойдут до маразма,
Повторяясь все снова и снова,
И так до отказа,
А именно, пока голова не забудет
немецкую фамилию....


Не предавайте любимых забвению,
Вечно храните балласт,
Груз тяжкого настроения,
Еще нерастаявший наст.
Прости за возвышенный слог на бумаге,
Сказать хочу только два слова,
Люблю тебя, победа поэта,
Не уходи к другому.