Последнее письмо

Последнее письмо.
На ее душе был май.Девушка сидела в темной аллее ,читала письмо,
вспоминала время ,когда по-настоящему любила.Вспоминала и плакала,весь платок был в слезах.
Конец весны.Последний месяц,перед началом лета.Я все таки не хотел тебя отпускать.
Сам не знаю почему,но я грустил,хотя ты причинила слишком много боли,
чтобы ее вспоминать ,или о ней говорить.Я все таки решил написать тебе свое последнее
письмо,перед отъездом.Что совсем у меня не ладилось,с вашим братом.Пришел к новой своей
знакомой,а она швырнула в меня моим же букетом сирени.Выгнала за порог,даже не взглянула в
глаза.Все таки человеку ,слишком часто приходится делать совершенно глупые вещи,
которые за частую не стоят того.Порою мы улыбаемся,когда совсем этого не хочется,
или грустим,когда совсем не грустно.Скрываем зачем то настоящие чувства.
А мы же живые существа,а не какое-то подобие машин,основанных на механическом
принципе.
Я решил рассказать тебе в этих строчках,почему был с тобой.Знаешь я не привык обманывать,
или приукрашивать,поэтому буду предельно правдив.
Не какой любви то и не было.Была какая то привязанность,не дающая сердцу покоя.
Обыкновенная ненормальность.Я не был с тобой,потому что ты мне безумно нравилась,
ушел не потому ,что надоела.Ты выпустила меня,как соловья из клетки,вот и упорхнул от
тебя,искать свой праздник где-то еще.
Мне нравилось просто находится рядом,слушать часами твои глупые сплетни,
пить с тобой вино,смотреть на закат,размышлять полушепотом,взявши за руки друг друга...
Может что-то еще? Да ,может быть.Что-то притягивало в твоих глазах.Вот ты,помню смотрела,
пристально так...А порой,наоборот,взгляд был слишком отрешенный,бессмысленный,словно в пустоту...
И имя твое... Сейчас порою бывают моменты,когда ночь,а я живу в данный момент с двумя ребятами,снимаем комнату в общаге.
Так вот,значит лежу я в тишине,только слышно сопение их длинных носов,оторвать бы им их.
А мне совсем не спится.Вдруг начинаю шептать твое имя,произнося его много раз.
- Ааааня....Аааня...Ааааня...
Вдруг,кто-то из ребят просыпается,летит тапочка в мою сторону,как будто я пес какой-то.
Затем все опять успокаивается,только льется лунный свет из грязного, разбитого окошка,
освящая мои усталые глаза.А я представляю тебя в белом платье в синий горошик,твои большие глаза,
и немного детский рот с хитрой улыбкой.Вот ты смотришь,какие-то старые фотографии,
где мы с тобой по-детски наивны,в шумных кампаниях,с бокалами или в бесконечных поцелуях...
Да,у многих мужчин есть слабость к хорошеньким женщинам,особенно к таким как ты.
Это все был твой образ.Именно тебя.И он мне нравился,до сих пор вызывает воспоминания,
беспокоя мое сердце.Но знаешь я почему-то уверен что я не последний в твоих старых,
банальных любовных сетях.Кто то еще попадется.А ты его зажаришь,так зажаришь,
измучаешь всего,потом прожуешь и выплюнешь ,как мусор.Ага.Так и надо,все правильно...
Наверно,это все.что я хотел сказать.Уезжаю в Испанию,к своей старой подруге из института.
Она любит псов и глупых мужчин.Думаю мне там самое место.
Прощай моя любовь,прощай моя надежда,не думай обо мне плохо,ведь я не такой уж и плохой,
твой мальчик с родинкой на левом плече.
Я закончил писать.Дождь стучал легкой поступью по крыше,мои сожители уже во всю храпели.
А где-то вдалеке загоралось ленивое солнце.Глазу,даже показалось,на секунду что оно
перекатывалось с бока на бок ,словно блин на сковородке.Я убрал в сторону письмо,
и еще долго рассматривал нашу с ней старую фотографию в потертой рамке ,в бликах рассвета,
докуривая измятую папиросу дрожащей рукой...
Д.М.2015.