Белая вода

Тонут алые тона, и тонет бренность мира. Представьте себе потоп, ураган, необузданную стихию, все страхи и ужасы, которые могут заставить вас чувствовать глубины воды,  если они не под контролем. И вы там одни.
Земля уходит из-под ног. Дождь... Ледяной...Он топит куски ржавой арматуры и покареженные временем бетонные глыбы. Старое, брошенное депо. Вокруг никого...
Почему все не то. Почему все не так? Душа жаждет прозы. А мысли глаголят в стихах.
Дым валит из труб одинокого, замершего над городом, словно старый правитель из неведомой сказки, ТЭЦ. Люди бегут по волнам, укрываясь зонтами и километрами полиэтилена дождевиков от воды, текущей с белых, свинцовых, окрашенных сталью небес. Битая рифма льется по венам еще не писателя, и никак не поэта...
Мешают глупые мысли... О том, почему нет дорог в городах, нет мостов, или хотя бы покрытий... Хотя здесь уже лодок и весел... О том, что очень и очень, почти что смертельно холодно...
Думы внушают страх... А что если я заболею, и снова придется пить гадкие лекарства, лежать в полубреде, на шатких ногах снова ездить в больницу?
Вода попала в сапог. Импульсы чувства шлют в тело убийственно мерзкий, не сразу понятный мне, ток... И вроде очнулась, и нет... На рельсах стою, все тоже депо... Дороги давно уже нет... Только там, на другой стороне, вдалеке... Сама не допрыгну... Либо по колено в воду, либо головой о метал реек ТЭЦ... Рука..Мой друг пришел мне на помощь. Он тоже мокнет под белым дождем, стоит в ледяной воде. Не бросил. В душе вдруг стало теплей...
Белый дождь заливает рельсы и сваи покинутого депо. Дороги под ногами нет, и мы плывем наугад. Вода белая не потому что как молоко, она просто чистая, светлая и очень, очень холодная.
Наводит на мысли. Это как хороший французский роман, требует продолжения радости, творчества в жизни. Вода будит вдохновение, оно заставляет писать. Рамок нет... Пиши и чувствуй. Вот и льется на бумаге то, что проза зовет стихами, а стихи прозой...
Какая разница? Слова уже написаны... Слова о белой воде, смывающей с мира гниль... Написаны стихами, вшитыми прозой в жизнь...