Объявление ищу сексуального интеллектуала

Как же бедному моему Сереже досталось со мной.
Так бывает. И сил нет расстаться. Пытались уже три раза. Опять притягивает. Чёрт знает что.
Когда совершенно разные люди живут вместе так долго, обязательно найдется повод для драки. И вот на такие случаи всегда подвернется "нежная, понимающая" блондинка. Я их, как подвид, не люблю.

Случилось и у нас после первого развода. Помню, хотела его объять одна блондинка. Учителка русского и английского обоих языков. С редким колхозным именем Оксана. Писала ему слюнявые любовные письма на шести страницах крупными буквами, не опережающими мысль. Я красным карандашом исправляла орфографию и отправляла взад.
Найти адрес для меня - раз плюнуть. Не Шанхай какой.
 
А случай случился интересный. Я, от не нечего делать, со злости, на спор  дала объявление в местную газетку: "ищу сексуального интеллектуала". И номер абонентского ящика.
Уехала в командировку на Север и забыла.
Вернулась, а меня на почте, как собаку:
- Мы что вам тут - склад?
Блин, два мешка писем.
В несколько приемов притащили несколько мешков. А они продолжали идти.
Письма были повсюду: на столах, на диванах, на полу на ковре, на подоконниках...

Мне писали поштучно, бригадами, отрядами с зоны, камерами из тюрьмы, экипажами с кораблей, вахтами с Севера, одиночки - любители малинки, комсомольцы прыщавые. Комбайнеры, заводские коллективы в две смены, одинокие вдовцы, ищущие кухарку, брошенные старики из дома престарелых, пачками - непризнанные таланты, скрытые маньяки, импотенты в вялой надежде ...ой...ой! Все меня хотели. Какой огромный мужской потенциал! И есть старые девы - губы в нитку. Дуры! Свой эгоизм холят. А если бы он к тебе с фронта вернулся?

Короче, я захлебнулась.
Спор я, конечно выиграла, но радости от этого не было никакой.

Нам с Сережей открывались чужие душевные раны, тоска одиночества, неразделенная любовь, предательство. И - в каждом письме - надежда, надежда и детская вера в чудеса. Не смешно, я вам скажу. Над многими плакала. С такими мужскими откровениями и признаниями еще не сталкивалась. Хотя попадались и явные демонстрации душевного стриптиза. Или с настолько заниженным уровнем самооценки, что хочется его жене дать хорошую взбучку.

Жена умерла, девушка предала, бросила, с ребенком остался один. Мама умирает, ходит под себя. Этого жена запилила, сделала подкаблучником, а он на самом деле любви достоин. У этого ноги нет - Афган. Этот женщину никогда не нюхал. А тот инвалид, и любви хочет. Этому жена изменяет, а он ее любит. У этого не встает - жена бросила - и что делать. А этот  - самовар. Знаете, что это? Нет ни рук, ни ног (горячие проклятые точки!), а "машинка работает" - как он сам пишет. И любви жаждет! Боже!
Мама...
Сколько же страданий обрушилось на меня из-за моего глупого объявления!
Ни на одно письмо я не ответила. Через какое-то время поток писем превратился в ручеек, а потом и ручеек иссяк. Мы, прочитав всё, ночью сожгли их на пустыре на листе железа. И пока костер горел, мы стояли молча. Сотни человеческих историй пронеслись передо мной.

И вот среди этих писем попалось мне одно. Писала мне эта недалёкая Оксана восторженное письмо с кучей орфографических ошибок (учителка - Ё!): " Какая Вы смелая, эпатажная она написала "эТапажная") и необычная!" Бла-бла-бла...
Мой дурак и клюнул на неё. Я - скептик и почти циник. Хотя неисправимый романтик. Дикое сочетание.
А тут... Блондинка (с тощей, правда, куриной шейкой, уже в складках, которую мне переломить одной рукой в один поворот - не вопрос) вся в восторге и пузырях. В общем, случилась у нас блондинка. На коврике перед дверью.
 
Мой викинг дрогнул.
 
А потом, назначив ей свидание в местной столовой, сразил её неразвитый мозг Аполлинером, Верленом, еще кем-то  и своими стишками.

Таких сразить не трудно. Ахают и падают в обморок. Но чтоб поймали сразу. И упасть надо красиво,  чтоб юбка чуть задралась (чтобы прилично - у них есть понятия о приличиях! Это у меня нет),  и прическа не растрепалась.
Налила она ему патоки восторгов липких целый вагон - чуть не утонул. Ах, как, оказывается, это действует! Это я со своей критикой и тычками, а тут...
Рот приоткрыт, глаза влажные...

Приволокла к себе.
Винегрет на липкой клеёнке да скрипучий диван. Романтика запоздалая. И сомнительная. (Винегрет и клеенки в моей семье никогда не участвовали как самый дурнейший тон). Ничё, под полусладкое шампанское пошло. И пОшло...

Я эту парочку вмиг раскусила, дала Нилову насладиться короткой и вялой любовью, а потом гоняла эту училку машиной по тротуару.
А штоб своё место знала! Своё не отдаю. Если не хочу. И чужого не надо.

Она наняла охрану и сменила жильё. Надо мной повисла угроза уголовщины. Вот ведь!

Больше её в нашей жизни не было. Живём с Сережей, будто ничего и не было.
Так и не было. Эта что ли? Против меня?

Из меня после этой истории получился бы очень неплохой психолог, в отличие от нынешних.