Сердце в распускающихся цветах

и она говорит, что не любит его ("нет, правда, любовь - что-то взаимное, крепкое, фундаментальное, в конце концов. а это - больное"), говорит громко и чётко, и мне, чего скрывать, почти хочется в это верить.

она говорит, что влюблена в него ("я часто влюбляюсь в людей, в просто-чужих-людей, понимаешь?"). и это ещё ничего.

"на самом деле я жду его улыбающегося лица на главном фото, а рядом какая-нибудь девушка с милой родинкой над губой". слова даются ей нелегко.

"мне нет там места... в его жизни, ну, ты ведь знаешь, как оно бывает?" глаза наполняются грустью.

"если у него будет кто-то ещё, то это... это ведь совсем не больно будет? как будто я уже всё утеряла и незачем пытаться его вернуть". она уже не смеется над самой собой, просто заваривает ещё одну кружку чая и утыкается в монитор.

только он медлит. и нет никакого фото или графы с семейным положением. даже записи на стенке не сменяют одну за другой, силясь открыть глубинный смысл его дум.

а всё потому, что, когда ты действительно влюблён (да-да, она не знает, что он это тоже умеет), нет смысла кричать об этом на весь мир.

у него сердце в распускающихся цветах и приятное покалывание на губах после дорогих поцелуев - она ждёт, когда он сменит главное фото.