Портной

Это было давно.
Мне было очень плохо.
Семья потеряла одного бойца.
Я сильно заболел.
Задыхался когда засыпал.
Потому спал по 20-30 минут.
Если больше то всё кончалось приступом
и порой реанимацией.
Чисто физиология.
И настал момент безразличия.
Я начал вспоминать, что меня могло бы
держать в этой жизни.
И вспомнил.
Голос.
Точнее тембр и интонация.
И я давно всё знал про неё.
Просто небыло причины заявлять о себе.
Небыло основания.

Кто я такой?
Где она, а где я?
На самом деле оба были в Москве, а теперь
оба в израиле.
На её странице в фейсбуке прочитал что
мало кОментов, что нет хорошего портного,
и накатал стихотворение, которое никак
не совпадало с моим состоянием.

Посыпались возмущённые комментарии в мой
адресс.
И я почувствовал что я жив.
Помню кто-то был очень сильно возмущён,
мне стало тепло и приятно. 
И она меня наглухо забанила.

После этого события захотелось написать
ещё немного.
Потом ещё немного.
Потом ещё, и ещё.
И потом я кажется застрял, потому что
у кого-то очень узкие двери.
Но некто возразил и сказал что двери вполне
нормальные, а застрял я потому, что кто-то
слишком много ест, точнее пишет.

На моей планете случился диалог, слабенький.
Но я его поливал и ухаживал за ним.
И он ожил.

Так мы и пошли на поправку.
Диалог и я.

Портным я так и не стал, о чём сожалею безмерно.
Стал ли поэтом?
Не знаю.
Меня никто не комментирует.
Тот, кого бы я хотел услышать, молчит.

Я застрял в этих дверях.
Я даже не осознаю чтО пишу, как это выглядит,
как это читается.
Не понимаю уровня своих стихотворений.
Поэзия ли это вообще?

Есть такой фильм про девушку врача психиатра.
Она много работала и просто ночевала на работе.
И всё у неё небыло времени собой заняться.
Но появился на работе молодой интерн, коллега,
начал ей знаки внимания оказывать.
Только тут её внимание немного переключилось
на окружающее, и она начала замечать какие-то
странности вокруг себя.
Неожиданно её приглашает главврач на заседание
медицинской комиссии.
Она думает что он не доволен её методикой работы.
Спорит с ним, и видит на заседании интерна.
И вдруг понимает что интерн не может присутствовать
на заседании.
Она притормаживает, вслушивается в то что он говорит.
И до неё доходит, что она была когда-то врачом,
а теперь пациент своей клиники.
И что этот интерн ей всё это сейчас объяснил.
Поэтому она домой никак с работы попасть не может.

Вот приблизительно так я себя и самоощущаю.
И если вы думаете, что это забавно, так совсем нет.
Я даже не в состоянии вам объяснить, как это
не забавно.

Вдруг моё осознание приостановится и, к примеру,
заходит ко мне Настя с Беллой Ахмадулиной
и господином Кащенко, и говорят, Дима, ты не
в Реховоте, ты в психбольнице, вот посмотри
что ты пишешь, а там каракули и набор букв.

Или того хуже.
Просыпаюсь, а я в 1986 году, в нейрохирургическом
отделении Кокчетавской областной больницы,
оказывается что вся эта жизнь по 2024 год
мне привидилась после аварии и черепномозговой
операции.

И если надо что-либо сшить, так это или
смерительную рубашку, или саван.

http://www.stihi.ru/2013/01/10/1170