Я мыла посуду холодной водой,
Так пальца промёрзли, до кОсти.
Сквозняк взвыл, ругаясь, колдуньей седой,
И бил наконечником трости
По хладной кровавой спине.
Не кажется вам, что всё — дикость.
Но холод винить ли в вине
Убившего новую гибкость?
Не кажется вам, что всё это — ложь?
Я знаю: не кажется... К чёрту вас всех!
Но холод вернётся, сожрёт, как вошь,
Не смогут помочь полушубки и мех...
Холод
© Copyright: Молли Уорнер, 2015
Свидетельство о публикации №215042700914
Свидетельство о публикации №215042700914
Рецензии