Из записных книжек 245. Память детства

   
     Вчера, двадцатого сентября,  мне исполнилось восемь лет. А сейчас я сижу в моторной лодке и наблюдаю за отцом. Раннее утро. Низкий туман. Солнце уже поднялось. Его лучи, пронизывая туман, рассеиваются. Полупрозрачная розовая кисея. Полный штиль.
     Отец метрах в тридцати за кормой едва виден. Подняв высоко руки, по грудь в воде, бредет к лодке. Мы только что потеряли винт. Он пытается найти его, нащупать ногами.
     Наше приключение произошло в яблоневом саду. Картина сказочная. Кроны яблонь в спелых красных яблоках, как огромные шары, словно катятся по воде, исчезая в розовом тумане. Пахнет водой, осенней увядающей листвой и яблоками.
     Почти каждую осень, примерно в середине сентября, при штормовом ветре прорывает дамбу, защищающую наш поселок от Амура. Случается наводнение.
     Шторм бушует дня два-три. Волны бьют и бьют в дамбу. Вода в Амуре прибывает. Осень. Идут дожди. Да еще ветер, дующий против течения, "низовик", сдерживает сток воды, она прибывает все быстрее.
     Люди пытаются нарастить дамбу, особенно в слабых местах, но в их распоряжении только песок. Левый берег Амура песчаный. А что для шторма песок? Волны легко его размывают, и наступает момент, когда они начинают перехлестывать через дамбу. Обычно сразу в нескольких местах.
     И вот, глядишь, где-то  уже хлынул в поселок поток. Мы, мальчишки, конечно, толчемся здесь же, помогаем. Но когда дамбу прорвало и вода хлынула в поселок,  надо мчаться домой.
     Бегут от дамбы к домам люди. Бегут и кричат тревожными голосами. Ревет в загонах перепуганный скот. Скулят и лают собаки. Взъерошенные кошки забираются куда повыше. На печи, на чердаки. Пасмурно, низкие рваные тучи. Ветер. Страшно! И дух захватывает от какого-то необъяснимого восторга...   
     А на следующий день  - поселок не узнать. Кругом, сколько глаз хватает, - водная гладь. Дома, где по нижние венцы, а где и по самые окна, стоят в воде. По улицам плывут  лодки. Весельные, моторные.
     Кто-то направляется к небольшим уцелевшим островкам дамбы, теперь единственной суше. Здесь местная власть уже организовала продажу самого необходимого: хлеб, макароны, крупы,  сахар, соль, и т.д. Кто-то успел отовариться и едет обратно к дому.
     И в таких условиях жизнь берет свое, начинает налаживаться, входить в какую-то новую колею.
     А кое-кто и рад случившемуся...
     Это, разумеется, школьники. Две, а то и все три недели не надо сидеть в душных классах, бояться схлопотать двойку, делать нескончаемые домашние задания... 
     Мой день рождения обычно приходится именно на эти дни, и я отношусь к наводнению как к подарку Свыше. В этот раз оно произошло пять дней назад. А вчера у меня был день рождения. Подарок не запоздал.
     Сегодня мы с отцом едем на моторке к родственникам, за картошкой. И там меня тоже ждет какой-то подарок-сюрприз. Решили скоротать дорогу и проехать через соседский яблоневый сад, но вот застряли. Прямо где-то посередине сада.   
     Может это тоже небесный подарок?.. Тянусь через борт к желто-красному яблоку. Оно нависает над самой водой. Далековато. Не достать. Если попробовать сбить  веслом, - отец увидит. Вдруг ему это не понравится. Меня одолевают сомнения.
     А яблоко манит. Большое. Наверное, сочное. Глотаю слюну. Только на Новый год в кульке с подарками, среди конфет, будет яблоко и два мандарина. Всё - китайское. Яблоко зеленое, очень ароматное. Мандарины рыжие, и тоже пахучие. Но когда еще этот Новый год?! Целых две четверти ждать!
     Отец вдруг радостно кричит.
   - Нашел!
     Звук летит над водой. Отзывается эхом. Невольно вздрагиваю. Отец шумно набирает воздуху и ныряет. Его долго нет. Наконец, выныривает. В правой руке наш трехлопостной винт. Быстро бредет к лодке.
     Подходит как раз по тому борту, где весит вожделенное яблоко. Он тоже его увидел. Глянул на меня. Сорвал.
   - На!
     Подает  яблоко.
   - Найди мне в ящике с инструментом шайбу, две гайки, шпонку и два ключа на "двадцать".
     Бросаюсь к ящику, но на ходу успеваю откусить яблоко. Вкусное! Сладкое с кислинкой. Всё быстро нахожу, подаю отцу. Он бредет к корме и опять ныряет. 
     Его долго, очень долго нет. Слышу как погромыхивает, надевая винт на вал, вставляя между ними шпонку, чтобы винт на валу не прокручивался. Вот наворачивает одну гайку. За ней - другую. Как он так долго может не дышать?!   
     Отец с шумом выныривает.
   - Всё! Поставил! Осталось затянуть и законтрить гайки.
     Он отдышался с минуту, и опять нырнул. На этот раз вынырнул довольно скоро. Там же, с кормы, взобрался в моторку. Его бьет озноб. Губы синие.
     Я подаю фуфайку. Он набрасывает ее на плечи. Рубашкой вытирает голову и лицо. Потом одевается, заводит мотор и мы, наконец, продолжаем свое путешествие.

     После этого были и другие наводнения. С другими приключениями, и даже драматическими событиями. И, вообще, с тех пор прошел не один десяток лет. Но мне  часто вспоминается, а, бывает, и снится, именно то раннее розовое утро в наводненном водой ароматном яблоневом саду, улыбающееся довольное лицо молодого отца.
     И то хрустящее кисло-сладкое яблоко.

   - присутствую и на стихи.ру