Книга без слов

В тех местах плавать неинтересно,
Где ногами легко достать дна,
Жизнь – со всех сторон бездна,
Не накрутишь которую на удила.
Жизнь – для кого-то поиск,
Поиск обетованного края,
Отрезок, возможно, меж точек,
Меж точек ада и рая.
Жизнь для кого-то выстрел,
А для кого-то полёт,
Она не кончается в тризну,
Не носит ни формы, ни род.
Жизнь называли небом -
Небо было покорено,
И морем она не стала,
У него оказалось дно.
Жизнь называли светом,
И у света нашёлся предел,
Солнце сгорает лучами,
Во благо белковых тел.
И по ночам во мраке,
Казалось, где жизни нет,
И в лагерном, ветхом бараке,
Можно найти её след.
С азартом искать её глупо,
В учебниках и словарях,
Когда увлекаешься парусом,
Помни о якорях.
К ней ближе всего равновесие,
Иногда на весах она спит,
Наблюдал именно здесь за ней,
Римский Лукреций Тит.
Жизнь – скорый бег песчинок,
Меж юбок песочных часов,
Ни фото и ни картинок,
В этой книге без слов.
Жизнь, чем-то похожа на веру,
Не имеющую предела,
И на то, что стремится к Богу,
От сердцевины тела.