Письмо для...

      Веришь ли, изо всех сил стараюсь отмахнуться от совпадений, закрывая глаза на очевидное. Хватаюсь за обрывки, осколки того, что называют здравым смыслом. Ни к чему нырять в нору за белым кроликом. Стоит лишь ослабить внимание, и события начинают происходить сами собой. Ирреальность накрывает волной, все кажется не случайным и взаимосвязанным, и кто скажет, какая сила потакает мыслям и желаниям, заставляя события сбываться?

      Осторожно ступаю по осколкам реального дня. С самого утра он был целым, новым, удивлял прочностью и не вызывал сомнений. Но вот часы отсчитали три часа дня, и по хрустальной прочности зазмеились тонкие трещины, и все рассыпалось на осколки от легкого прикосновения.

      Из какого сна я вызвала тебя? Нет, это не было сновидением. Просто свет преломился о трещину в хрустале, и засверкали алмазные блики по стенам. И теперь я иду по осколкам дня, ищу то место – на холме или в поле – где начинается радуга. Потому что там, где она заканчивается, находишься ты.

      Но сейчас там ночь. И ты бродишь среди звезд, меняя рисунок созвездий, взбивая сухую пыль на Млечном пути. А днем ты исчезаешь в глубоких провалах, где в лужах, бездонных, словно колодцы, видны перевернутые звезды.

      Нож выскабливает пергамент до белизны, но проступают буквы прежних текстов. И с чистого листа вновь смотрит то, что было уничтожено.

      Танцуют в костре саламандры, согревают ладони. Подкидываю им веток – пусть танцуют. Дымом развеются мои слова, пеплом осядет бумага. Зацветут цветы на месте костровища, а слова дымные просочатся сквозь твои сны и позовут тебя в утро – новое и не распавшееся на осколки.