Все, что невозможно сказать...

Письмо третье.

Снова привет, мама. Прости, что никогда не называю тебя "мамочка". Меня это слово почему-то бесит.

У меня корявый и неровный подчерк. Не удивляйся, мама, это я еду в автобусе, стоя и держа тетрадь на ладони.

Ты только представь себе, мы с Машкой только ЕДЕМ В ПСИХУШКУ, когда я вчера в это время УЖЕ шла оттуда.

Сегодня нам что-то не везет с врачами. Даже не знаю, когда, где и как ЛОР поставит мне печать на справке. Мне уже надоели эти врачи. Помню, как я лежала в этой психушке и всегда сидела у окна, смотря, когда ты придешь.

Мама, я вчера хотела забраться на вышку, но не сделала этого. Помнишь, как ты попросила меня никуда не лазить? Я пообещала, что не полезу и не пошла туда. Мама, как ты думаешь, я правильно догадываюсь, КАК и ПОЧЕМУ я умерла?

Автобус трясет. Ты ведь все равно сможешь разобрать мои каракули? Мы проехали остановку?! Не может быть!

Да, мы ее проехали и сейчас снова едем к "Победе". Нам надо застать 15-ый автобус, который отвезет нас в психушку.

Да, мама, я снова все сделала по-своему, не послушавшись тебя. Но я сама смогла найти выход из ситуации, пусть и такой, но, уверена, ты гордишься этим сейчас.

Знаю, что если бы все-таки не сдержала общения, забравшись на вышку, я бы не писала тебе сейчас свое третье письмо.