Бабочки в животе

Просыпаюсь с утра, вроде всё как обычно.
Подскакиваю к компу, включаю музыку тихо и что-то не так...
Казалось бы,
Утро, какие-то тряпки-тучи ползут по небу,
Вся не выспалась, мышцы в дурацкий жгут скрутило,
Из чистых шмоток - вчерашний свитер и стоптанные кроссовки,
Опаздываю уже на час, кофе опять не успевает, кипит, фыркает, да шипит на меня из любимой турки.
Бегония на подоконнике подсыхает,на пороге коврик из бирюзового ползёт в непонятно-грязный, но что-то не так...
Лифт не спешит, останавливаясь на пятом, ещё на пятом.
Остановка: люди такие же как вчера? Нет, не так. Другие.
Вчера были все другие, вчера было всё другое, а что не так?
Что-то не так... Запрыгиваю в маршрутку.
Теснота: все торопятся-не торопятся, корчат муторные мордашки.
Что-то не так, потому что меня это умиляет,
веселит до коликов, до сведения мышц, до счастливых безумных котиков на страницах в сетях, в голове, в цветастых блокнотах.
Что за магия?
Любимый, да так,
всё твоими стараниями.
Бабочки в животе.