Проект. Часть 1. Глава 1

Часть первая. Пробуждение

Пролог: http://www.proza.ru/2014/12/21/2297


Часть первая. Пробуждение.

Глава 1.


«Как же болит голова».

Эта мысль сводит меня с ума не меньше, чем сама боль. Боль рождает мысль, мысль подстёгивает боль. Замкнутый круг. Сансара. Не тем ли жив человек, если подумать? Помнится, Будда говорил нечто похожее. Человек не может не страдать. Даже удовольствия его связаны со страданием, даже любовь он познаёт через страдание, милосердие — через страдание, раскаяние — через страдание. Человек страдает, человек считает, что страдать в одиночку несправедливо, и потому заставляет страдать окружающих его людей. Человек познаёт людей через их страдания. Когда человек страдает, ему не до лжи. Не до лицемерия. Не до лести. Человек эгоистичен — но страдающий человек суперэгоистичен, и вместе с тем исключительно правдив. Недаром правду и поныне нередко добывают посредством пыток. В страдании человек предстаёт перед другими таким, каков он есть, без прикрас. Страдающий человек привлекает внимание. Распятый Христос. Юродивые, увечные, убогие. Отсюда со-страдание. Так много людей, так много страдания. Неудивительно, что на страдании вовсю зарабатывают деньги. Ведь не привлечёт человека чужое счастье, разве что из зависти; но чужое страдание всегда привлекает его внимание, в разных формах, ибо поневоле он думает о том, что кто-то страдает сильнее, чем он сам…

Как же болит голова…

Моё страдание, впрочем, никого не привлекает и даже не интересует. Но в этом нет ничего удивительного. Кому интересен штатный психолог Московского УВД, страдающий от головной боли в одном из немногочисленных кабинетов ОВД «Зябликово», что на улице Мусы Джалиля, дом 5, корпус 6, в душный московский день 12 июля, лета Господня 2006 года?

Никому не интересен, и правильно: нечего тут толпиться, без вас духота. А ещё грозы ходят постоянно… И эти, сотрудники, тоже ходят и ходят, и ходят туда-сюда, чтоб их всех.

Нельзя отвлекаться. Мне нельзя отвлекаться. У меня есть дело. Даже не так — Дело. Вот оно, в безликой картонной папочке с прихотливым, однако, заглавием:

«Мастер иллюзий».

История там, конечно, мутная: пареньку шьют убийство девушки. Паренёк, впрочем, отпирается как может: мол, не было убийства, и всё тут. И даже более того — девушки никакой не было. А была, значит, одна только иллюзия.

То есть либо паренёк психический, либо косит под психического, но довольно умело, потому как ни один, даже самый матёрый следователь пока что ничего доказать не смог. Да и ведёт себя паренёк на диво спокойно; так ведут себя серийные убийцы, или социопаты. Ну или больные синдромом Урбаха-Вите, у которых страха вообще нет.

Или же он всё-таки правду говорит, но тогда вообще нелепица получается, потому что девушку видели, чему и свидетельства имеются, и свидетели опрошены, и показания собраны, и выглядит всё довольно складно.

Выглядит-то складно, да не складывается.

А потому звонит мне вчера полковник Фёдоров, Евгений Михайлович, и говорит: так мол и так, привезут тебе завтра Иллюзиониста, будешь его допрашивать. Да не один, а с профессором Максимовым.

Эх, Евгений Михалыч, благодетель ты мой! Что же ты, зараза, делаешь? Ведь профессор Максимов — это хуже, чем жара, гроза и головная боль, вместе взятые. Вот уж через кого будут мне страдания, так это через Максимова, ибо сей пузырь психиатрических наук есмь зануда редкостная, самомнения и самолюбия исполненная.

Словом, не жалеет полковник ценных кадров, совсем не жалеет.

Максимов, что характерно, ко мне испытывает схожие чувства и, уверен, уже не раз посетовал, обливаясь потом в «пытошной» (как ласково прозывают здесь кабинет для допросов), на полковниково бессердечие и судьбу-злодейку, которая снова свела его с Германом Сергеевичем Кастальским — пренеприятным типом, которого профессор ненавидит и боится, а отчего — сам не знает.

Впрочем, пора. Максимов в «пытошной», думаю, пропарился до нужной кондиции, так что теперь не плеваться ядом будет, а потеть и захлёбываться.

Туда ему и дорога.


…


В «пытошной» людно. И здесь эти сотрудники. Всё снуют, снуют, создают видимость кипящей работы.

Ну и Максимов, конечно. Как я и думал: сидит, профессорюга, очки, потом заплывшие, носовым платком протирает. Платок у него белый и, что характерно, преизрядно грязный, но Максимова этот факт, похоже, нимало не смущает. Глянул на меня косо, на моё самое дружелюбное (при подобных обстоятельствах) «здрасте» состроил мерзкую улыбочку и высоким своим, противным голоском пропел:

— И вам не хворать, господин психолог.

Это он так думает меня из равновесия вывести. Ха! Наивный старый мочевой пузырь! Подобной дозой яда тебе не убить даже комара! Видя моё спокойное, преисполненное благородства лицо, профессор поджимает нижнюю губу и трясёт брылями. Только б не заржать, только б не заржать…

Но тут дверь открывается, и пристав вводит задержанного.

Господи, да он же совсем мальчишка! Сколько ему — 20? 22? В деле, конечно, всё это записано, да кто ж запоминать-то станет.

Вот он стоит, с ноги на ногу переминается. Симпатичный. Не смазливый, а вот по-хорошему симпатичный парень. Волосы светло-русые, с каким-то чудным серебристым отливом, а глаза голубые, и лицо такое простодушное, доброе, открытое. Хотя внешность, конечно, бывает обманчива…

Ладно.

— Садитесь, — говорю. — Курить будете?

Присел на краешек стула (интересно), посмотрел на меня так, будто я ему жизнь спас. Даже как-то не по себе от такого взгляда. Не люблю таких, если честно. Люди, обычные — они вот как Максимов, например. С ними просто. Смотришь на такого и всю его подноготную видишь. Он ведь старикан не то чтобы плохой, просто вредный, занудный, едкий. Язва сибирская. Неприятный тип, с каковым лучше дела вовсе не иметь, потому как ничего хорошего от него всё равно не дождёшься.

Или вот полковник Фёдоров, скажем. Простой, честный человек. «Слуга царю, отец солдатам». Потомственный милиционер, строгий, но справедливый. Старая школа, уходящая натура, в молодости был, верно, что твой Жеглов. Настоящий полковник, словом.

А такие вот, как этот — как там его? — совсем другой коленкор. На вид — ангел божий, Иешуа Га-Ноцри, а вот что у этакого ангела в голове — поди разбери. Если так рассуждать, мог и убить. Потому что, ну кто поверит (особенно если все улики — косвенные), что этот херувим девушку убил? Убийцы, они ведь какие? У них же на лице написано, в глазах прочитано. А тут…

Максимова подобные материи, похоже, нисколько не волнуют. Сидит себе, как толстый Будда, только губами шевелит. Или не шевелит? Тьфу, как же жарко…

— Так что, курить будете?
— Нет, спасибо, я не курю. Спасибо!

Бр-рр…

— Кхм, ладно. Фамилия моя Кастальский, Герман Сергеевич, я психолог. А это — Максимов… Эдуард Владимирович, профессор психиатрии.

Господи, как же болит голова! Давление, что ли, скачет? Пятьдесят два года, Герман Сергеич, это вам не юность безусая. Здоровьице-то уже не то, не то… То ли ещё будет, ой-ой-ой. Господи, поскорее бы уже всё это закончилось…

— Как вас зовут?
— Валентин.
— Полностью, фамилия-имя-отчество.
— Звезда, Валентин Иосифович.

С ума сойти. «Звезда»? Это что же за фамилия такая? «Иосифович» — еврей, значит? А может, он всё это выдумал? Может, это у него псевдоним? Ну, он же иллюзионист… То есть, тьфу-ты, что это я! Звезда. Гори-гори, моя звезда, м-мм…

— Год рождения?
— 1981.
— Место рождения?
— Село Тайнинское, это в Мытищах. Московская область.
— Да, я в курсе… Место проживания?
— Там же. Никуда не переезжал.
— Хорошо. Место учёбы, работы?
— Я, господин психолог…
— Можно просто Герман Сергеевич.
— А-а… Я, Герман Сергеевич, нигде не работаю и не учусь.
— Иждивенец? Инвалид?
— Нет… Я раньше дворником работал. И плотничаю немного.
— Учились на плотника?
— Нет, меня отец научил.
— Ага. Отец. Хорошо… Семейное положение?
— Холост.
— Родные есть кто? Отец жив?
— Нет, он умер шесть лет назад. Мама… умерла в прошлом году. Много нервничала…
— Нервничала… М-м… В смысле, мои соболезнования.
— Спасибо…

Сирота, значит. Сирота я сирота, сиротинушка, одинокая во поле былинушка… Ну вот и о чём такого спрашивать? Хотя, конечно, многое складывается вполне логично. Во всяком случае, для расстройства психики почва сформирована благоприятная, пусть даже выглядит паренёк вполне нормальным…

Ишь, сидит, глазёнками своими синими хлопает. Ждёт, чего ещё спрошу. О чём же тебя спросить, сирота ты тайнинская? И что, в конце концов, возомнил о себе этот проклятый психиатрический пузырь?! Ни слова не сказал, ни одного вопроса не задал! Сидит, будто каменный болван китайский, чёрт бы его побрал.

Что за жизнь такая. Сейчас бы куда-нибудь… в Крым, например. Феодосия. Анапа. Чёрное море плещется, чайки орут как оголтелые, на пляжном песочке кофе по-турецки готовить можно… Жара, жара, проклятая Москва, проклятый Ершалаим, ненавистная жизнь, ненавистная работа. Ещё спасибо Фёдорову, а то кем бы ты сейчас был, товарищ майор, после того, как тебя из «органов» попёрли? Пошёл бы в какие-нибудь охранники, клептоманов по супермаркетам ловить, или в каком-нибудь банке стоять по стойке смирно, что твой тауэрский часовой. Что за жизнь… А дома — Мариночка, свет очей, кошка дикая; чуть что — в истерику, а в истерическом состоянии так и норовит физиономию коготками своими наманикюренными располосовать, да ещё своим братом-имбецилом-адвокатом грозится: отсужу, мол, честно нажитое, будешь знать. И правильно, Герман Сергеич, и поделом тебе будет. Нечего было в сорок два года на двадцатилетнюю дурочку заглядываться. Получай теперь, фашист, гранату, да по полной программе, да не забывай расписываться в получении… Как же я устал, Господи. Как же я устал…

Однако вернёмся в милый нашему сердцу «пытошный застенок». Если подумать, пытают здесь не задержанного Валентина Звезду, о нет. Пытают здесь меня, штатного психолога собственной персоной. Максимов, возможно, думает о том же самом — но какое мне дело до этого старого пня?

Так, Герман Сергеич, соберись, ну же. Сейчас прощупаешь мальчишку, найдёшь у него болевые точечки, и мигом он у тебя расколется, во всём признается, запоёт, как миленький. И не таких раскалывали. Вспомни, как тогда, в Кабуле… Хотя нет. Об этом лучше лишний раз не вспоминать. По-крайней мере, кошмары сниться перестали…

Нуте-с, Валентин Иосифович, душа моя, что же вы нам ещё расскажете?

— Вас, молодой человек, задержали по подозрению в убийстве. Вам это известно?

Вздохнул устало. Сколько раз он это слышал?

— Да, господин психо… То есть Герман Сергеевич. Вот только эти люди ничего не поняли, запутались, а оттого и следствие запутали. Я никого не убивал. Я просто…
— Не убивали? А у меня вот тут есть показания свидетелей, соседей ваших.

Юноша улыбнулся — мне показалось, чуть снисходительно.

— Так я вам и говорю. Они сами не знают, что они видели. Сами не знают, что говорят.
— Не знают, вот как? Ну-с, вот здесь у меня, например, показания гражданки Никифоровой, 1929 года рождения… И эта самая Никифорова утверждает, что последние два месяца видела вас с некоей девушкой, имени которой вышеуказанная гражданка не знает. А вот — гражданин Сельцов, 1965 года рождения… утверждает, что девушку звали… Шанталь? Серьёзно? Необычное имя, особенно для Мытищ. Французское? Что вы, Валентин Иосифович, можете мне на это сказать?

Улыбка сошла с лица задержанного. Нет, друг дорогой, ты мне лапшу на уши не вешай. «Не знают, что говорят», конечно же. Никакой ты не ангел, и не Иешуа. Просто жара, мозги плавятся.

— Гроза будет.

Он произнёс это как-то буднично и совершенно не к месту, словно мы с ним не в «пытошной» сидели, а где-нибудь в скверике, на скамеечке.

Задурить меня пытается, чертёнок белобрысый, как пить дать. А вообще, похоже, паренёк-таки психический. Как я и думал. Ещё бы, опыт — это вам не жук чихнул. Всяких повидали — да, Герман Сергеич? — на всякое насмотрелись. И на нормальных, и на ненормальных.

— Вы вот что, Валентин Иосифович, вы мне это бросьте! Отвечайте на поставленный вопрос: была такая девушка или нет?

Валентин Звезда вздохнул — тяжело и как-то замученно, по-стариковски. Мол, чего вы ко мне пристали, дайте помереть спокойно… Или как там было у Стругацких.

— Можно и так сказать.

Нет, он-таки издевается. «Можно и так сказать»? А как ещё можно сказать? Кажется, я начинаю понимать, отчего его прозвали Иллюзионистом. Сдаётся мне, этот молокосос каким-то образом умудрялся задуривать следователей до такой степени, что они переставали отличать бред от правды. Иллюзии, значит, да? «То ли девушка, а то ли виденье»?

Сил моих нет. И ещё эта трижды проклятая жара. Да кабы не жара, и проблем бы не было! А тут ещё Максимов, скотобаза, сидит и ни слова, ни слова не говорит! Да что он там, этот профессор психиатрии, мать его за ногу, язык проглотил, что ли?!

Такое ощущение, будто «пытошная» застыла в этом душном мареве, как муха в янтаре. Воздух загустел, как кисель, и в этом киселе люди кажутся глупыми куклами, манекенами, которых рассадил по углам неведомый декоратор. Имитация жизни. Имитация допроса. В сущности, всё это действо и есть имитация: ведь если он психический, так его один чёрт на экспертизу везти, у нас же тут всё равно «предвариловка». Бюрократы эти… Крючкотворы… Лишь бы бумагу портить. Вот сидит в углу пристав, пишет. Или не пишет? Проклятье…

— Эй, там! — кричу в сторону двери. — Воды принесите!

И в этот самый момент замечаю, что на столе, чуть поодаль и наискосок от меня стоит стакан. С прозрачной жидкостью, что характерно. Очевидно, с водой. Когда это его успели принести? Кто? Дверь же вроде не открывали. Более того, минуту назад никакого стакана тут не было! А теперь есть. Почему, спрашивается? По-че-му? А?

Зажмурившись, тру глаза. Морок, это морок, мельтешит в голове идиотская мысль. Но нет — стакан остаётся спокойно стоять на том же самом месте. Значит, взаправду. Значит…

Пальцы, дотянувшись, смыкаются на прохладной ребристой поверхности, чуть запотевшей; вода холодная! Ура тебе, Господи — или кто там послал мне это чудо. Рука уверенно тянет стакан ко рту, стакан не сопротивляется. Ну и правильно, ползут мысли, сопротивление представителю власти по меньшей мере глупо. А власть — опьяняет. Власть-всласть. Вот бы там водка была… Боже, что я несу!..

Стакан легонько бьёт по зубам, а я глотаю — хвала всем богам! — не водку, а самую обычную воду, прохладную воду, вкусную воду! Да есть ли что-нибудь вкуснее в подлунном мире? Чёрта с два.

Подлунный мир оживает.

С недоумением смотрит на меня пристав, ручка застыла над бумагой. Максимов смотрит подозрительно, я бы даже сказал, с опаской. Валентин — о, Валентин смотрит спокойно, и на его лице читается незримая улыбка, хотя губы неподвижны. Чудной всё-таки юноша…

— Так, — ворчу я, — работаем, товарищи. Работаем. На чём это я остановился? Ах да. Расскажите мне пожалуйста, Валентин Иосифович…
— Можно просто «Валентин», а то имя-отчество уж больно серьёзно звучит, — смущённо улыбается парень.
— А вы, значит, хотите, чтобы несерьёзно? Впрочем, как хотите. Итак, Валентин, расскажите нам о том, что же всё-таки случилось, и кто такая эта девушка, эта ваша Шанталь.

Звезда внимательно посмотрел сперва на меня, а потом на Максимова. Похоже, мы наконец-то дожили до серьёзного разговора, подумалось мне.

И он начал говорить:

— Это началось год назад. Я упоминал о том, что моя мама была человеком добрым, но очень нервным. Она волновалась за меня, боялась, что я останусь один, и обо мне некому будет позаботиться. Поэтому она постоянно твердила мне о том, что мне нужно непременно получить образование, и вообще остепениться, найти хорошую девушку, жениться… Вы понимаете.
— Продолжайте.
— Да-да… А я, вы знаете, никогда ни к чему такому не стремился. Всегда был романтиком, мечтателем, любил читать, пробовал писать… Конечно, я не писатель, но…
— Это имеет отношение к делу?
— Пожалуй, — юноша улыбнулся. Я мельком глянул на Максимова, но чёртов профессор продолжал «играть в молчанку».
— Вы говорите загадками, мой дорогой, э-э, Валентин. А время, между прочим, материя конечная. Так что я бы попросил вас излагать свои мысли в более живой манере. Всё-таки вы на допросе.
— Конечно. Понимаете, Герман Сергеевич, наша жизнь — не более, чем иллюзия…

Ну вот, началось, подумал я.

— …иллюзия, — невозмутимо продолжал Звезда, — которую каждый из нас создаёт сам. Не важно, кем человек работает, кем себя считает… Так или иначе он создаёт иллюзию того, что обычно называют жизнью…
— Это вы, дражайший, Ричарда Баха начитались, — заметил я не без ехидства, как вдруг случилось чудо: профессор Максимов ожил.
— А почему вы так считаете, скажите на милость? — спросил наш кучеобразный друг. — Вы вообще какой веры?

Да что он мелет, что за чушь он порет, какая ещё вера?!

— Как вам сказать, профессор, — Валентин призадумался. — Думаю, господин Кастальский не одобрит экскурса в эту область моих мыслей… А что до веры, так я православный, конечно.

Я отпил из стакана и махнул рукой:

— Бог с вами, излагайте.
— Хорошо, — Валентин кивнул. — Скажите, профессор, можно ли назвать реальным то, что вы видите?

Максимов фыркнул:

— Глупый вопрос. Конечно можно.
— А отчего вы в этом так уверены? Чем вы доказываете это?
— Вы задаёте бессмысленные вопросы, юноша, — высокопарно заявил высокомерный пузырь. — Мне незачем что-либо доказывать. Я, знаете ли, материалист и не верю во всякие там предрассудки. Я прочёл столько книг, сколько вам и не снилось. Я, на минутку, профессор. Реальность существует по своим законам, которые в основной своей массе давно описаны учёными.
— Выходит, окружающий вас мир реален, потому что подчиняется правилам, составленным людьми?
— Можно и так сказать.
— А что если некто видит мир иначе, чем его видите вы?
— Это значит, мой юный друг, что этот некто, вероятно, подвержен психическому расстройству или даже расстройствам. Увы: в наши дни это отнюдь не редкость, уж поверьте специалисту.
— Я ждал от вас подобного ответа. Но вот вам конкретный пример: расскажите нам, профессор, что вы видите на этом столе?

До сего момента я словно пребывал в какой-то странной дрёме; должно быть, меня попросту сморило. Но когда Валентин задал Максимову этот вопрос, я отчего-то почувствовал себя неуютно, словно откуда-то потянуло сквозняком.

— Воля ваша, Валентин Иосифович, но вы действительно задаёте очень странные вопросы, — покачав головой, ответил профессор: — Это же очевидно. На столе лежит папка с вашим делом, блокнот господина Кастальского и ручка, принадлежащая ему же. Вот и всё. Или вы полагаете, что там может быть что-то ещё?

Нет — это был уже не сквозняк. Это был арктический холод. И всё моё существо, дрожавшее от этого холода, в тот же миг взвыло:

«А стакан?!»

И тогда, с ужасом, достойным По, я обнаружил, что никакого стакана на столе нет.

— Но… Но как же… Как же так…
— Что случилось, Герман Сергеевич? — осторожно спросил Максимов. Он явно чувствовал себя неуютно.
— Там же… Там… Там был стакан! — выпалил я наконец. — Я пил из него воду! Холодную! Только что!
— П-помилуйте, голубчик, о чём вы? — Максимову определённо было не по себе, но, боясь обидеть меня (или вывести из себя?), он старался говорить спокойно и даже ласково: — Какой стакан? Никто стакан не приносил… За всё то время, что мы здесь сидим, никто не входил и не выходил… А скажите, Герман Сергеевич, вы сейчас его видите?

Я покачал головой, и профессор успокаивающе загулил:

— Ничего-ничего, Герман Сергеевич, бывает. Ведь жара какая, а? Да и устали вы наверняка, всякое могло пригрезиться. Знаете, это как миражи в пусты…

Он заикнулся на полуслове. Потом вдруг поднял на меня совершенно безумный, полный потустороннего страха взгляд.

— Вы его видите? — прошептал профессор загробным голосом.
— К-кого?
— Стакан! — отчаянной чайкой крикнул Максимов, и от этого крика у меня зашевелились волосы на спине.

Я посмотрел на стол — но нет, нет, никакого стакана на столе не было!

— Нет… Не вижу…

Лицо профессора исказилось какой-то странной мукой. Он посмотрел на меня, потом на стол, потом опять на меня, и спросил:

— Что вы сейчас видите, Герман Сергеевич?
— Да как вам сказать… — мне стало даже жаль старого глупого индюка, попавшего, очевидно, в тот же суп, что и я: — Ничего, профессор. Только вы как-то странно на меня смотрите.

Он было затих, а потом вдруг побагровел и стал хватать ртом воздух, до белизны костяшек сжав подлокотники стула. Удар, подумал я, это удар. А я ведь даже не врач… Помрёт ведь несчастный, на моих глазах помрёт. Я не любил профессора, но никогда не желал ему смерти. Всё-таки человек я довольно гуманный, примерно шестидесятипроцентный филантроп.

Но Максимов, похоже, потихоньку приходил в себя.

— Мама, — сказал он тоном человека, которому подмигнуло увиденное им привидение.
— Теперь вы понимаете, господин профессор, что я хотел вам сказать? — спросил старика Звезда, всё это время хранивший невозмутимое молчание.
— Признаться, не вполне… Но…
— А вы, господин психолог?

И тут я вспомнил.

— Насыщение пятью хлебами — да? Это ведь тоже так было?

Юноша улыбнулся.

— Ну, может быть. Почти.

И вот два учёных мужа сидели, попеременно глядя то на стол, то друг на друга, а загадочный молодой человек только снисходительно улыбался.


…


После примерно пяти минут, которые потребовались нам для того, чтобы прийти в себя, Максимов спросил:

— То есть вы имеете в виду, что способны, э-ээ, внушить любому человеку какой-либо образ, и он этот образ увидит? Так? Это, судя по всему, какая-то разновидность гипноза…

Валентин изобразил страдальческую гримасу:

— Да нет же! Я не гипнотизёр! Я ничего не внушаю! Я просто… просто даю человеку своеобразный импульс, а дальше он всё делает сам! Он хочет увидеть, и он видит! Я — Мастер Иллюзий, поймите вы, наконец!

Шестерёнки в моей голове снова пришли в движение. Дело становилось интересным, я даже почти забыл про головную боль.

— Выходит, вы дали этот самый, как вы говорите, «импульс» вашим соседям, отчего они захотели эту самую девушку, вашу Шанталь, увидеть?
— Точно! — обрадованно воскликнул Звезда. — Именно так!
— Хорошо, пусть. Пусть они сами захотели её увидеть. Но для чего? Зачем им нужно было её видеть?

Молодой человек смутился.

— Понимаете, моя мама, я же вам рассказывал, она за меня очень переживала, — сбивчиво заговорил он, — и часто разговаривала обо мне с соседями… Вот, с Надеждой Степановной…
— Это Никифорова? — уточнил я.
— Да. Понимаете, мама просила их… приглядывать за мной, когда её не станет. Заботиться обо мне… Вот. А я, вы знаете, ужасно устал от их расспросов и вообще ото всей этой заботы… Кроме того… В общем, тогда-то я и решил создать иллюзию… для них. И для себя, чего уж там греха таить… Я ведь человек нелюдимый, необщительный, замкнутый… Мне трудно сходиться с людьми… И поэтому…
— И поэтому, — перебил я, — вы создали эту самую девушку, Шанталь, — так?
— Громковато звучит, — он покачал головой. — Я её не то чтобы создал, я же не Бог… Но я дал импульс не столько им всем, сколько самому себе. И она… И Шанталь стала жить.
— А как вы… — я призадумался. Неужели так просто создать человека? — Где вы взяли этот образ, откуда вы её взяли, вашу Шанталь?

Звезда скромно улыбнулся.

— Ну, я же немножко пишу. Я просто описал её.
— Ну разумеется. А рукописи остались?
— Да, но я всё отдал милиции. У меня ведь имущество конфисковали на время расследования…
— Ну конечно, чего это я… Так, поглядим…

Я порылся в папке с его делом и извлёк оттуда два тетрадных листка в клетку, заполненных аккуратным, почти что школьным почерком.

— Прочтёте, Герман Сергеевич? — спросил Максимов. Кажется, толстяк окончательно пришёл в себя и теперь заинтересовался «созданием» нашего собеседника.
— Да-да, вот, уже нашёл. Читаю. Кхм. «…Шанталь была парижанкой, но жила в Москве. Наша встреча была случайна: в то маленькое кафе я заглянул по недоразумению, перепутав его с другим. Она сидела за одним из столиков. На ней было печальное траурно-чёрное платье, но даже в нём она была прекрасна. Волнующие волнистые волосы цвета воронова крыла так нежно завивались на височках, что я не мог произнести ни слова. Ярко-голубые глаза смотрели несколько отчуждённо, но когда я подошёл и сел напротив, девушка принялась изучать меня с довольно беззастенчивым интересом, так что я решил не оставаться в долгу. Она была удивительно хороша собой. У неё был слегка вздёрнутый носик и мраморно-белая, почти прозрачная кожа. Тонкие пальцы в узких перчатках беспокойно теребили маленький батистовый платочек. На столе перед ней лежала жёлтая лилия. “Вам нравится эта лилия?”, наконец спросила она. Я не знал, что ответить, но в её глазах читалась странная грусть, и я сказал: “Нет”…»
— Неплохо, но на мой взгляд несколько вторично, — заметил Максимов.
— Да, конечно… — Звезда кивнул, рассеянно улыбнувшись.
— Стоит отдать вам должное: у вас хороший вкус, — одобрил я, пытаясь отогнать от себя невесть откуда взявшееся дежавю. Я был готов поклясться, что эта его Шанталь кого-то мне напомнила, но сколько я ни пытался вспомнить, на ум так ничего и не пришло.
— Спасибо, — он чуть покраснел. Ха, гляди-ка — гордится!
— Не за что. Тем более вы всё-таки решили её убить. Может, поясните нам с профессором этот момент?

Максимов, к слову, смотрел на юношу с откровенным осуждением.

— Ох, ну вот! Вы снова всё не так поняли! — наморщился Звезда.
— Неужто? Вы ведь создали девушку, внушили людям, что она реальна, а потом убили её. Поправьте меня, если я ошибаюсь.

Похоже, я поймал этого парня. Впрочем, тут нет ничего удивительного: опыт, опыт, и ещё раз опыт.

— Да нет же! — воскликнул Валентин. — Поймите: нельзя убить того, кто никогда не жил.
— Минуточку! Исходя из ваших слов, для вас она была вполне живой, ну или хотя бы существовала. Более того, она существовала и для ваших соседей — они же её видели.
— Но ведь я её выдумал! — выкрикнул парень.
— И что из этого следует? — дело было практически сделано. Я его прижал. А уж психический он или нет, не важно: — Если бы она существовала, скажем, в ваших снах, то, конечно, это ваше право. Но ведь в ситуацию оказались вовлечены посторонние… И потом, нельзя же так безответственно относится к тому, что ты создал. Вспомните Экзюпери. Вы в ответе за тех, кого, и так далее. Вот как вы думаете, профессор? Профессор?

С Максимовым творилось что-то неладное. Похоже, вся эта история привела его в крайнее расстройство. Лицом он сделался багрово-красен, в глазах стояли слёзы. Вот те на, удивился я: похоже, наш ядовитый старичок не чужд романтики, и даже более того… Профессор Эдуард Владимирович Максимов — мечтательная натура! Просто глазам своим не верю.

— То, что вы сделали — хуже, чем убийство, — заговорил он яростно, страстно, горячо. — Вы не просто убили человека (да-да, и не перебивайте!), вы ещё и обманули всех тех, кто знал вас и впоследствии её! Вы манипулировали сознанием людей! Имели вы на это право, господин Звезда?! Имели?! Не отвечайте! Не имели! Не знаю, как господин Кастальский, а я свой вердикт уже вынес. Засим позвольте мне удалиться!

Он вскочил с места и, не дожидаясь нашей реакции, выбежал за дверь.

— Фантастика, — я покачал головой. — Верите ли, Валентин Иосифович, я никогда не видел его таким. Похоже, вы создали такую девушку, что даже наш достопочтенный профессор не смог остаться равнодушным. А то, что вы её уничтожили, ещё больше разозлило его, мой друг.
— Но позвольте! — юноша был бледен. — Это же абсурд! Я же сам её придумал! Сам, как вы говорите, «создал»! А значит, имел право и «уничтожить»!
— Думаю, профессор с вами вряд ли согласится. Впрочем, теперь уже всё равно.
— Что вы хотите этим сказать? Меня осудят?

Он старался казаться спокойным, но в душной тишине кабинета я отчётливо слышал барабанную дробь его сердца.

— Осудят? Ну что вы, голубчик. Не знаю, как профессор, а я не могу вспомнить в Уголовном Кодексе ни одной статьи, по которой вас можно было бы осудить. Мошенничество и злоупотребление доверием? Но вы же имущества не присваивали, в преступление не вовлекали, государственную тайну не раскрывали, от воинской службы не уклонялись… Ведь не уклонялись?
— Нет, я по здоровью не пригоден…
— Ну вот, — я даже улыбнулся. — Судить вас за якобы убийство якобы существовавшей особы, от которой не осталось никаких данных, никаких документов или чего-то подобного, невозможно, ведь даже морального вреда вы никому, кроме себя, не причинили. Мало того, ни один суд не станет судить вас за «убийство» выдуманного персонажа. А что соседи ваши девушку видели, так мало ли чего они видели. Всё равно доказательств у следствия в вашем случае нет и быть не может.

Лицо моего задержанного посветлело.

— Значит, я свободен?
— Не торопитесь, Валентин Иосифович, — я улыбался. О, я был весьма доволен собой: — Судить вас, конечно же, никто не станет. Но дабы не возмущать общественность, — ведь она, общественность-то, верит в вашу виновность, — так вот, чтобы не ходили толки о том, что де милиция отпустила убийцу… Да и вам такая жизнь придётся не по душе, уж вы мне поверьте… Так вот… Я, как штатный психолог Зябликовского ОВД, стану настаивать на вашем немедленном помещении в психиатрическую лечебницу. Советую имени Алексеева, это бывшая Кащенко: там недавно ремонт сделали. Для общества вы, быть может, и не опасны, но наверняка мы этого знать не можем, ибо наука ещё не до конца изучила феномены, подобные вашему. А вдруг вы решите внушить кому-нибудь этот свой импульс с какой-нибудь противоправной целью? Рассудите здраво, Валентин Иосифович: вы человек молодой, нервного склада характера, к тому же сирота. Живёте, опять-таки, безо всяких на то средств. Бог знает, до чего докатиться можете. Вот поэтому я, как специалист и вообще лицо ответственное, не могу оставить ваш случай без внимания, вы уж меня простите. Опять же, подумайте вот о чём: соседи ваши теперь точно успокоятся. Все их вопросы сами собой отпадут, если они узнают, что вы попали в психлечебницу. Даже если кто-то до сих пор верит в то, что вы убили человека, то при таких обстоятельствах легко вообразить, что вы сделали это, будучи в состоянии невменяемости, а значит нет особой разницы, выдуманная девушка убита или настоящая, потому что вам в этом случае одна дорога — на принудительное лечение. Вот и всё. Ну? Как вам?

Он молчал, долго молчал. А потом вдруг заговорил:

— Знаете, Герман Сергеевич… Я просто хочу, чтобы вы поняли… Знаете, даже если вы создаёте идеальную девушку, это ещё не значит, что всё у вас будет идеально. Отнюдь. И Шанталь была… Я очень любил её. Но она меня не любила. Она делала то, что я скажу — но она не любила меня. Я, видите ли, не написал о том, что она меня полюбила…

Мастер Иллюзий вздохнул, немного помолчал, а потом продолжил:

— Мы стали друзьями. У меня не было никого ближе Шанталь. Но её не интересовала жизнь, созданная мной, нет. Ей были интересны другие люди со своими жизнями. Она постигала их миры, их реальности. И однажды… она сказала мне, что хотела бы создать свой мир. Я, вы знаете, спросил её тогда: а нашлось бы в твоём мире место для меня? И знаете, что она ответила? «Маловероятно». Понимаете? «Маловероятно»…

Я слушал этого странного парня и понимал: вот теперь он говорит самое важное. Я мог относиться к нему как угодно, считать его кем угодно, но важно было именно это. Именно эта история, этот момент. Я не мог этого объяснить, я мог только принять это.

— Поймите, Герман Сергеевич! Я говорил ей, что она — моё Создание, она не может создавать сама! Но она мне не верила. Я пытался объяснить ей Закон Создателя, но она не хотела слушать…
— Закон Создателя? — вот-вот, именно это. Максимов этого понять, конечно же, не сможет. Но я-то не Максимов: — Интересно. Озвучите?
— Конечно, почему бы и нет. Закон Создателя гласит: Создание не может быть Создателем. Вот и всё. Это просто. Но Шанталь…
— А скажите, — спросил я, — что бывает с такими Созданиями, которые пытаются создавать сами?

Парень пожал плечами:

— Ничего особенного. Просто в этом случае их Создатель перестаёт быть Создателем, в результате чего нарушается порядок вещей во Вселенной… Вы же понимаете, вы должны понимать! Я же вижу, какой вы, я же вижу, вы понимаете! Вот… Словом, единственным способом всё исправить было уничтожить её… Вообразите, каково мне было! Ведь я по-настоящему любил её, и не важно, насколько «выдуманной» она была! Для меня она была самой настоящей!..

Он всё говорил, говорил, а я отчего-то чувствовал, что проваливаюсь в странную дрёму, не похожую ни на что. Где я был? Кем? Для чего?

И в этом странном тумане в голову мне пришла неожиданная мысль: его слова являются ответом на мои вопросы. «Вы же понимаете, вы должны понимать!» — но почему? Почему я должен понимать подобные вещи? Здесь была какая-то загадка, тайна, что-то, что я когда-то знал, но давно позабыл, а теперь снова вспоминал…

И «пытошная» уже расплывалась перед моими глазами, оставляя вместо себя чистый лист бумаги, пустое пространство, заполненное неярким белым светом…

Я был там, в этом пространстве. Я — но не человек по имени Герман Кастальский, который, по сути, всегда был всего лишь маской. Нет: я вновь становился тем, кем был всегда, с самого Начала, оттуда, где начинается и заканчивается всё Сущее, из слепящего даже в этой белизне многоцветья Истока, Радужного Потока, Радуги…

— Добро пожаловать домой, Гермес, — обратился ко мне некто, сидящий на невидимом возвышении. Некто, укутанный в белоснежный плащ с монашьим клобуком, и оттого почти невидимый в этом пространстве. Некто, кого я знал с сотворения Миров, кто был мне ближе, чем кто бы то ни было, кого когда-то я чтил, как отца и любил, как брата, кого я так долго не мог простить, и неизвестно, простил ли теперь…

Я глубоко вздохнул и поклонился сидящему:

— Приветствую тебя, Великий Магистр.

Я не видел его глаз, только губы.

Он улыбался.

…

Часть 1, глава 2 - http://www.proza.ru/2015/04/30/2117