Блуждая во тьме пороков и лжи,
Свой путь, пролагая в обломках столетья,
Я розы рисую на руинах души,
А должен бы был грехи человечьи.
Простят мне на небе – я врать не привык,
Но правда порою острее кинжалов,
На этой планете так мало любви,
Что это не ложь, а обычная жалость.
Кто веру утратит в ближних своих,
Тот сам потеряет всяку надежду,
Печаль свою проще делить на двоих,
Так будет всегда, как бывало и прежде.
И в буднях театра скрывая лицо,
Здесь каждый из нас актерской карьеры –
Поклонники есть и есть общий сброд,
На каждого Моцарта есть свой Сальери.
Танцуя внутри и смеясь напоказ,
Нам всем уготовано общее бремя,
Целованным богом, да и всем остальным
Есть мера, которая названа – время.
Успеть бы пожить, надышаться вперед,
Встречать всякий день как будто последний,
И верить, что нас обязательно ждет,
То счастье, дарованное как наследье.
12 октября 2013
На каждого Моцарта есть свой Сальери
© Copyright: Александр Бутрин, 2015
Свидетельство о публикации №215050201025
Свидетельство о публикации №215050201025
Рецензии