Чайка

       Море гладит берег мокрыми ладошками, как мальчик девочке коленки, смотрит развратно бирюзовыми глазками, а в них глубина и рыбки. Ну как тут устоять? Волны прыгают на пирс и вниз съезжают, словно детки с горки. Рассыпаются брызгами, хрустальными искрами, как салют из стекла. Солнце тает на небе кусочком сахара в молоке из облаков. Смеркается. Свет льется из ближайшего кафе, оранжевый, уютный. Красит камни на берегу и настойчивые волны. Создается впечатление, что солнышко, перед тем как исчезнуть и потеряться в ночной тьме, закатилось в кафе подкрепиться, да и осталось там надолго, слушая струны гитары и рояля. По камушкам ходят дети и чайки, а ветер пахнет солью и надеждами. С неба срываются редкие капли и на берегу остаюсь только я с чайками, мы не торопимся и дождя не боимся. Смотрим друг на друга и на то, как на морской лужайке пасутся белые барашки, и как пастух - ветер, кнутом воздушных струй, их сверху подгоняет. 
      Иногда мне кажется, что я тоже чайка. Чайка с перебитым крылом. И даже летал раньше, опираясь крыльями на облака и соленые морские туманы, а сейчас хожу сгорбившись, почти не смотря на небо, кутаюсь в пледы и свитера и изредка бинтую свое раненое крыло коньяком в соседнем баре. Пойду и сейчас туда, буду пить с солнцем на брудершафт, а утром провожу его до неба...