Цып, цып, цып...

Всё. Осень. Пора, пора, пора!
Цып, цып, мои цыплятки. Цып, цып, цып,  мои касатки. Идите ко мне, мои милые. Идите ко мне, хорошие. Я вас посчитаю. Ну, что я могу сказать? Я проиграла. Проиграла. Да и на что я рассчитывала, так смело и дерзко желая счастья? Не знаю. Знаю лишь, что просчиталась. Ошиблась. И теперь у меня  не осталось ни любви, ни семьи.
Мужчины оказались умнее. Осторожнее. Разумнее. Прозорливее.
Но знаю, что несчастливы.  А хотя, какое мне дело до них? Никакого нет дела.
Пусть живут. Как могут, как умеют. Я вот только  теперь не знаю, как мне жить.
И что у меня осталось. Что же у меня осталось?  Утро только есть. Моё. Небо. Коршуны. Река. Снег. Росинки, сверкающие на солнце. Мир весь. Больше ничего моего нет. Ничего моего. Всё чужое. Дочери выросли. Они могут и без меня обойтись. Все могут обойтись без меня. И я одна. Даже если и рядом с кем-то. Одинока.
И через это ощущение не перешагнуть, не переползти, не перелететь.
С ним уже не расстаться. Похоже, оно теперь со мной навечно пребудет. И надо просто научиться с ним жить. Не обманывая себя, не мучая напрасными ожиданиями.