Говоришь сам себе, что прошла Зима...

Столько на свете замечательных авторов, которых даже не знаешь.
Наверное, и десяти жизней не хватит всех прочесть - увы...

Это короткое стихотворение, я думаю, и есть сама Боль неглиже - без самоутешительной "философской косметики".

Женская боль - мужчины страдают не меньше, выражают это (порой) не менее эмоционально, но - хотя бы, между строк, подтекстом, настроением - обязательно проскользнет тень утешения.

А здесь - просто Поток, и в этом смысле даже стихосложение - без строгих абзацев с заглавными буквами и классических четверостиший идеально передает саму суть этого Плача...

Нужно - ПРОГОВОРИТЬ, даже не зная - что делать.

И, еще, наверное, это стих о том, что живой, неравнодушный, мыслящий и творческий человек всегда прекрасен и не теряет неубиваемый Образ - даже когда он спускается на дно личного ада...

... говоришь сам себе, что прошла зима,
пережил то, что смог; что не смог, — оставил
так, как есть; не сошел до конца с ума,
закалился в процессе не хуже стали,
вышел в мир, осмотрелся, раскрыл ладонь -
подкормить голубей у седой скамейки,
рассказал им, что свил сам с собой гнездо
там, внутри, где прописан до самой смерти,
рассказал им, что видел плохие сны,
что на кухне пригрелся у батареи,
но зимы не растопишь ничем земным,
а земное в тебе, говоришь, стареет...
рассказал бы еще, но в ушах свистит,
и карман обмелел, и ладонь пустая...
иногда для того, чтобы всех простить,
одного Воскресения не хватает...

- Ася Анистратенко, 2007