Нельзя не быть!

                Бежать  в   нелепость,  в   небывалое,
                В  себя   бежать?     Случевский.

«Нельзя  не   быть -  то  для невольников     закон?»,  -  так  писал Иван   Коневский  в 1896 году,    поэт  оригинального  дарования,  переводивший  В. Гете,  Ф  Ницше, погибший  в  23  года . 

Быть  или казаться,  часто мы  задаем себе  этот вопрос?    И  каждый ли из нас  «проходит» по  жизни  настоящим?    Быть   настоящим  -  «для  невольников  закон»? И не задавая  вопросов   «зачем  и  за  что», говорим себе :   «Искусство,  пацифизм, мораль,  нравственность и прочее   -  все  подождет.  Сегодня  мужик  должен быть  настоящим  мужиком».  И   жизнь  в одночасье   окрашивается  в радужные цвета и  все  «несусветно»   счастливы?

«- Пиво есть? -   сиплым   голосом  осведомился   Бездомный.
- Пиво  привезут  к   вечеру, -  ответила женщина.
-  А  что есть, -  спросил  Берлиоз.
- Абрикосовая,  только  теплая.
-  Ну  давайте,  давайте,  давайте…
Напившись,  литераторы   немедленно   начали   икать. Тут  приключилась  странность, касающаяся  Берлиоза.  Он  внезапно  перестал  икать, сердце  его  стукнуло и на  мгновенье куда – то  провалилось,  …его  охватил необоснованный,  но  страшный  страх,  что ему   захотелось тотчас  же  бежать  без  оглядки… Он   побледнел,  подумал:  «Пожалуй,  пора  бросить  все  к  черту и  в   Кисловодск…» М. Булгаков   «Мастер  и Маргарита»

И  тогда  жизнь   -  это  просто охота  «пуля  влет    по  бегущей  цели».  Для   грехопаденья  масс создаются условия. И  ты, судьбой   измаянный  -  но  до  сих  пор  отчаянный,  понимаешь, что  как  в песне «от  Библии  до  Пруста   -  мучительный  процесс»… А  Душа?   А  Душа  наполняется  необъяснимой  дикой  нежностью…

Но   на   какое – то  мгновенье  мы  становимся   сами  собой.  Две  капельки  солнечного света ,  попав  в нашу  Душу,  растопили  льдинки  жизненного  цинизма и  этими  мгновениями   каждый  из  нас     дорожит,  они  наши  -  сиюминутные   искорки  жизни, возрождающие   «чудо  рая,   от  века   дремлющее в  нас».

Что  ей  до  бурь,  до  серого   томленья,
До  серых   дум  осенней   влажной  тьмы,
До  белых  вихрей  пляшущей   зимы?

Среди цветов,   средь  радостного   пенья
Проворен  шаг ,  щедра   ее   рука…
О,   яркий  миг,   поверивший  в  века!