Мечта

  Сидя на лавочке и покуривая сигарету, я не раз вспоминаю о своей мечте, которая раньше была так близка, и которую я упустил. Было мне тогда лет шестнадцать и жизнь только начиналась, мне приходилось терять старых друзей, но на их места приходили новые, еще лучше, но пустота всегда бушевала внутри меня. Пока все добивались чего-то, усердно работали над собой, я смотрел на жизнь и много думал. Люди были мне противны, я не видел в них то, что привык видеть в книгах, о эти книги, всегда манили они меня, как я любил этот запах старой книги, которая завалялась у дедушки в шкафу, обожал тот шелест страниц, и звук тишины.
 Именно в те годы, мне нравилось писать, я приходил домой, садился за ноутбук, и начинал писать. Писал я не шибко грамотно, но самое главное, что мне это нравилось. Нравилось ощущать себя творцом, создавать мир наполненный других, храбрых, отчаянных людей, который становились перед важным жизненным выбором. Творить, печатать, стало для меня смыслом жизни, но мне нужны были идеи, я начинал создавать сам жизненные ситуации, с которых можно было что-либо взять, я сам становился героем своих истории, публикации, который никому не давал читать. Многие на меня косо смотрели, не хотели начинать со мной общения, потому что боялись, я был для них ненадежный, непредсказуемый. С девушкам вел себя, так, как и вели мои герои, я ненавидел их, использовал, вел себя очень грубо с ними. Кому-то это нравилась, но не многим. Единственное, что я любил так же, как и писать, это алкоголь, он очень часто приводил меня в состояние куража, делал из меня настоящего писателя.
И как то раз, меня спросили:
- Чего ты хочешь?
- Я хочу много, хочу стать писателем, но самое главное, я хочу уметь окунуться в грязь и выйти чистым. Не хочу быть похожим на людей, они уродливы, по мне лучше читать книги, чем прочитывать неинтересные страницы этих чудаков, который фиг пойми, чего хотят.
- Ты кому-нибудь давал почитать то, что ты пишешь?
- Нет, никогда. Мне не с кем делится.
- А как ты планируешь стать писателем?
- Я не знаю….
 После этого разговора, мне захотелось где-то опубликовать свое творение, но я не находил место. Что-то мне казалось слишком простым, а что-то слишком сложным. Но это не важно, я начал понимать, что люди отвернулись от меня. Друзья мне больше не звонили, девушки не хотели начинать со мной разговор, потому что были наслышаны обо мне. Единственное, что мне оставалось это пить. Это пугало, и я не хотел быть одиноким. И как все мои герои, я сам стал перед сложным жизненным выбором: общество или мечта? Не знаю, правильно ли я тогда сделал, как надо было поступить, но вопреки всему, со слезами на глазах  мне пришлось удалить все свои творения. Удалить самую важную часть себя, чтобы быть ближе к родным.
 Сейчас я обычный пенсионер, я ничего не добился в жизни.  Моя жена умерла, и сын изредка заезжает ко мне с внучкой.