Лесная проза

Многие думают, лес - это романтика. Скажу честно, романтика - только когда планируешь сбежать и, когда вспоминаешь, как всё было - а так - проза. Местами такая проза, что дешевый грязный журнальчик напоминает. С таким в сортир утром идти не захочешь.

Был у меня случай: все утром у костра водку пьют, один пошел с бензопилой за дровами. Нет и нет. Потом идет, качается. Пилил берёзку, она ему на голову приземлилась. Очнулся - не может понять, куда идти. Хорошо - остров, догадался, что надо идти вдоль берега.

Я и сам однажды сходил ночью за водой. Все, конечно, у костра водку пили, а подо мной бережок уехал. Метра четыре высотой бережок. Летом бы ничего - а так - апрель. Стою в воде по грудь, ноги потихоньку засасывает в ил. Корни хватаю руками - выдираются. Ори - не ори - берег высокий. Спасибо, Борода решил отлить с бережка - увидел меня, помог вылезти.

Но хуже всего - насекомые. Иной раз так отделают - рожа в кадр не влезает, ноги - в сапоги.

Клещ страшен. Борода однажды словил клеща в пупок. После этого стал обливаться всякой отравой из баллончиков. Переборщил с отравой, выпил еще - блевал всю ночь.

А я клеща в спину ловил. Мы тогда плыли на краденной лодке по какой-то реке в вологодской области. Говорю: - Посмотри, Борода, что у меня на спине. Он аж просиял: - Клещ! - говорит. Достает нож и начинает его греть зажигалкой. Я ему: - Ты там - полегче. Я живое существо. Он еще больше улыбается и нож мне показывает.

Ковырял, ковырял.

- Что там?, - спрашиваю.
- Отрезал ему жопу. Но он, по-моему, не сдох, - отвечает, - Шевелит ногами. Надо тебя резать.
- Залей его спиртом, - говорю, - Сдохнет сам от этого дерьма.

Еще повезло в тот раз. Одному моему знакомому клещ прямо под бубенцы присосался. Сидит человек на пеньке без трусов и звенит бубенцами - шоу! Для окружающих. Подбадривают, советы дают.

Правду говоря, со мной тоже похожий случай был: слепень в трусы попал. Пришлось отмачивать в озере. Вода градусов 9-10, публика ликует.

Ну и грязновато. Иду мимо ручья - дружбан скрючился, намывает зад.

- На дискотеку собрался? - говорю.
- Нет, - отвечает, - Соринка в глаз попала.

Короче, нет никакой романтики. Проза сплошная.