Пепел

   Лето закончилось. Осенний ночной лес выглядел неприветливо.
   Костёр догорал.
   Жар от багровых головёшек был мощным, но уже спокойным. Пламя не гудело, жадно пожирая сухие ветки. Воздух будто замер. Лишь какая-то ночная птица вдали тоскливо вскрикнула. И звук растворился в темноте.
   Ночные тени подступили ближе. Их уже не пугали алые языки костра, с ворчанием облизывающие обугленные поленья. Могли бы так долго гореть, передавая свой жар соседним веткам. Но пепел придавил, и не было ветра, чтобы сорвать его.
   - Так же и люди, подумалось мне.
Есть огонь внутри, да нет сил сбросить груз пепла.
Так многие бесславно и гаснут.

   - А как быть, если и огня уже не чую в себе? – прошептал я в темноту вопрос.
Кусты прошелестели в ответ:
   - Не чувствуешь в себе огня – стань ветром. Разметай пепел с затухающих углей.
   Взяв ветку, разворошил тлеющие поленья. Вспыхнувшие алые язычки жадно заворчали. Тени отпрыгнули в сторону.

   Как часто нам не хватает простого ветра.