Отпускаю букв неровных конницу,
заточив в конверт глухой листы.
Выльются в тревожную бессонницу
ожиданья долгие часы.
День за днем, неделя за неделею
побегут все дальше от меня.
Заметет зима мой дом метелями -
лишь окрепнет время западня.
Может быть мне лучше в одиночестве
провести остаток серых лет?
Только все равно, назло пророчествам,
опускаю в ящик я конверт.
Опускаю часть души и памяти,
ничего не требуя взамен.
Пусть ответом будет жар от пламени
полыхающих в печи сухих полен.
Пусть ответом станет отблеск молнии,
шум прибоя, шепоток листвы,
запах ели, тот, что с детства помню я,
звон бокалов, аромат халвы.
Больше ничего. В почтовом ящике
пустота, покой и полумрак...
Чей-то голос тихий, липкий, вкрадчивый:
- Что ж, ведь ты сама хотела так."
Письмо
© Copyright: Екатерина Бибик, 2015
Свидетельство о публикации №215050601357
Свидетельство о публикации №215050601357
Рецензии