Изогнутая вдаль дорога,
Измученные, больные голоса,
И шепот в голове
Зачем же это нужно?..
Людской бравады не увидят небеса,
Которые как маленькие мышки,
Гоняются за сыром день и ночь…
И делают все вид,
Как будто бы глухие
А, голос разума молчит уже давно.
В молчании роются могилы
Деревья наклонились чуть скорбя,
Не понимая, мелочных людишек.
Рождаются за тем, чтоб умирать.
От сна, пожалуй, лишь гроза пробудит.
Наполнит сердце детский страх.
Тоска всех в будущем погубит…
Пусть будет так, пусть будет так.
обыденность
© Copyright: Михаил Апрельский, 2015
Свидетельство о публикации №215050601388
Свидетельство о публикации №215050601388
Рецензии