Из дневника...

Февраль 1943... Идет второй год войны. Из Сталинграда меня перебросили на освобождение Донбасса. Наша машина не едет, ползет по скользкой дороге,  подпрыгивая на многочисленных ухабах. Автомат уже не тяготит озябшие на морозе руки,  голод не кажется столь сильным, а война страшной. Привык... Как привык видеть смерть и кровь. Они все чаще являются ко мне во сне. Смерть - как мужчина,  кровь - как женщина, стоят, протягивая свои костлявые пальцы, будто пытаясь отобрать мою жизнь. И каждый раз я бегу от них, бегу так быстро и далеко пока ноги не начнут подгибаться от усталости.
" Трус!"- скажете вы. Я не боюсь смерти. Она повсюду, она окружает нас - живых. Каждый день смерть забирает взрослых и детей от болезни, голода, холода и пули. Я живу и борюсь ради спасения дочери и потому, что обещал.… Даже сейчас не могу не улыбнуться, вспомнив ее розовощекое лицо. Ее зовут Маша. Ей 7 лет. Ее рисунками вместе с письмами жены заставляют еще с большей решимостью идти в бой.
Машина подпрыгивает на очередной кочке, и наши уставшие тела подпрыгнули вместе с ней.
Мои мысли плавно перешли к моему другу. Я не могу не вспомнить о нем без слез на глазах.
"Лето 1942. Мы с Олегом под Сталинградом. Отовсюду запах смерти, пушечные выстрелы, грохот снарядов, лязг гусениц и стоны раненых. Для немцев мы пушечное мясо. Хотя я их не виню. Они лишь исполняют приказ:  или они пойдут с оружием на нас или убьют их семьи. Было жарко, земля сухая. На лице оседает пыль. Мы были в карауле. Ходили и проверяли периметр. Все было нормально, и вдруг...
Оглушительный грохот и я на земле прикрытый телом своего друга. Сажусь на землю, в ушах нестерпимый гул. Не обращаю внимание и иду к Олегу. Осколок мины попал ему в спину. Кладу его голову к себе на колени и говорю:
- Ты поправишься, друг.
- Мы оба знаем, что нет. Пообещай... Пообещай мне одно.
Его голос хрипит, он начинает кашлять кровью, и я понимаю, что он - нежилец. Что это - последние минуты его столь небольшой жизни.
- Что?
- Ты... Ты выживешь... Выживешь и увидишь победу.
Я киваю головой, соленые слезы потери стекают по щекам.
- Обещаю.
Он смотрит на небо.
- Какое красивое и голубое...
Его глаза застывают, глядя на летнее русское небо. Последнюю прекрасную вещь перед смертью."
Я похоронил его там, под голубым небом. И несу обещание выжить и увидеть победу. Даже сейчас при морозе, вера в победу не дает замерзнуть окончательно, она согревает сердце.
Я буду бороться, будет бороться народ, будет бороться родина. Победа придет, если хоть одна живая душа будет верить в нее.
Я верю.