Что такое счастье?

    А что такое  "счастье"?  Точно  -  не счет в банке, не красивый дом и  не престижная машина,   о которой мечтали.   Счастье - это состояние. Вот здесь. Рано утром ты возвращаешься домой с Ним. Отстояв  очередную  судовую вахту. Судно - не новое, неуютное,  пахнущее  свежей краской, железом и камбузом.  Всю ночь вы просидели на капитанском мостике, смотрели в низкое ночное звездное небо, вдыхали  сырой запах  моря, пахнущий йодом, подставляли лица под прохладный ветерок и говорили. О чем?   Обо всем. Строили планы, вспоминали интересные  моменты из прошлого и настоящего,    конечно,  говорили о Любви. Про любовь говорили всегда. Это неправда, что слова со временем утрачивают свежесть, наоборот, каждый раз снова и снова  услышанные , придают колоссальную уверенность,  что  жизнь замечательна. Вот так,  сидя на мосту или на палубе, ночью, это было по особенному здорово! Нет, ну можно было спать дома, все   - таки удобно, уютно, но - без Него. Страх, что завтра или послезавтра отход и снова разлука , а ты так мало была с ним, не наговорилась, не насмотрелась  -  не давал другой возможности,  как быть всегда рядом.

    Вот эта рубашка в клетку,  эти  любимые родные глаза,
голос - это как будто было вчера. Так четко. Так ясно. До мелочей все помнится.
    Или – утро. Когда ты опускаешься,  с  качающегося от ветра  трапа, сонная,  вдоль этого узкого коварного берега, мимо складов, судов, стоящих у берега, мимо сытых  местных  собак, вдыхая  запах солярки, рыбной муки или запах,  сохнущего на воздухе,  трала. Это так естественно. Тебя крепко и надежно держат за руку  и  все остальное  - значения не имеет. А потом ты приходишь домой.  С  Ним. И дом твой -  не просторная квартира с видом на лес, а маленькая комната в общежитии,  с казенной мебелью.  Правда,   с окнами на море,  на берег,  на причал.  Там так мало места.   И кухня-  общая с многочисленными  соседями  и коридор обвешенный   выстиранным бельем, а когда белья нет-  над головой  сиротливо качаются бельевые веревки  как  огромная  неприятная паутина. Но там -  твой мир. Твои
мечты. Желания.  Твоя любовь. И ты понимаешь это только со временем.
         Наступает день,  когда  ты  одиноко стоишь на причале и вглядываешься  туда,   где уходящее судно превращается  в точку , а потом  возвращаешься домой, а там еще пахнет  Им. На столе чашка с кофе не допита и - тишина, тоска и слезы. А потом ты садишься и начинаешь писать Ему.   И пишешь  каждый день. А когда он приходит с моря,  то   выкладывает из сумки  пачками твои письма, аккуратно завернутые   в целлофан .  А ты свою  пачку писем  , читанную -  перечитанную   до дыр , тоже бережно хранишь в  коробке из под  обуви.