***

Я не раз их убивала. И всё ещё хожу по земле.
А ты оступился только сегодня, и тебя уже норовят затолкать обратно в Ад.
Знаешь, там неинтересно. Слишком пыльно и дышать тяжело.
Мы всё это проходили, пробовали. Даже убежать пару раз пытались.
Пока некто слишком замечательный не заключил нас в самих себя. Как по мне, этот вид Ада наистрашнейший.
Ты разве видел где-нибудь человека, способного из себя вылезти? Думаю, нет. Знаю, что нет. До меня, верно? Совершенно. Неискренне.
У чернокнижниц искренности не бывает. Потому что всегда приходится чем-то жертвовать.
Сказочку помнишь? Или легенду. Одним словом, чёрт с ней. Потому что тот человек взял да и выдрал из себя сердце. Путь ему осветить захотелось. А потом взял да и умер. Вот и все жертвы.
А мне жить хотелось. И хотелось жертвовать. Собой. Всеми.
Вот я и променяла своё сердце на бесполезную книжку. Уж, лучше бы душу отдала, ты не находишь? А мне всё равно. Первый раз в жизни. Окончательно и бесповоротно.

- Выходит, у ведьм не бывает сердца?
- Кто тебе сказал, что всё обстоит именно так?

Смеётся. А внутри пустое. Не разбудить.
Может, стоит полистать эту книгу. Отыскать на страницах почерневшие капли выдуманной жертвы. Вырвать. Вернуть обратно. Потому что полюбил. Потому что, мать твою, полюбил. За боль. За отрешённость.

За ненависть.

За то, что вместо сердца бьётся что-то невидимое и потому больше не кровоточит.

- Спроси меня.
- Причина ещё жива?

Лучше не отвечай. Если дорога, если ты любишь, не растягивай губы, запечатай.

- Жива и невредима.

Снова смеётся.

- А почему дышать тяжело?

Она смотрит так, будто я самый глупый человек на свете. Глаза вторят мне, что всё очевидно. Даже больше, чем просто. А потом она кривит тонкие губы и нехотя выдает. Нехотя-отрешённо.

- Астма. Бери на заметку.

Берёт в голову. Пленит-захватывает. Не дышит. Любит.

- Было бы здорово, если б вы могли с ним помириться.

Дура.

- Во мне вы теперь неразрывны.

А, может, и нет.