Была ли блондинка?

Я почти подходила к дому, когда резко сбавила темп, а потом остановилась, уткнувшись в телефон. Возле подъезда стоял мой сосед - очень болтливый дедушка, который при любом случае со мной заговаривал. При этом у меня сложилось стойкое ощущение, что он меня не помнил и всегда обращался, как к незнакомке.
Говорить решительно не хотелось, а он не уходил и как будто даже поглядывал на меня. Поэтому я решила пройти мимо и зайти на ближайший рыночек за клубникой.
- Извините - обратился он ко мне, когда я проходила мимо.
Я остановилась и выжидательно посмотрела на него - в неизменной серо-синей куртке даже летом, с очень прозрачными, будто выцветшими глаза и растрепанными седыми волосами.
- Вы не видели здесь блондиночки? - он посмотрел на меня с надеждой.
- Какой блондиночки? - я старательно начала вспоминать дорогу к дому. С неудовольствием отметила свою невнимательность - вечно иду погружённая в мысли и ничего вокруг не замечаю.
- Блондинка... Она ушла и ее нет всё! - дедушка захлебывался словами, стараясь быстрее всё мне объяснить, пока я не ушла. По старчески слезливые глаза стали тут же влажными.
- Как она выглядит? - я моментально озаботилась, лихорадочно перебирая в голове способы поиска людей.   
- Блондинка... Красивая блондинка. Такая маленькая... Блондиночка. Я все обходил... Её нет, никого нет, полиции нет... Может ее похитили... Может она звонила, пока меня не было... - Я представила себе его белокурую внучку и все возможные варианты: побежала за мячем прямо под колеса машины или просто заигралась с подругами.
Оставалось только составить в голове ее портрет и пойти искать.
- Сколько ей лет?
- Она младше меня. Красивая блондинка. Мне 81, а она младше. Моя первая любовь - он заплакал.
Я растеряно смотрела на него, не представляя, что делать.
- Вы идите домой и подождите её, она должна прийти. Всё будет хорошо - неуверенно лопотала я.
Воспользовавшись моей растерянностью старичок притянул меня к себе и обнял.
- Вы очень милая, очень милая. Спасибо!
От него пахло каким-то алкоголем, солодом. Не перегаром, как от бездомных, просящих денег на еду, или как от моего шефа, когда он приходит в офис в понедельник с красными глазами и в плохом настроении. Скорее так, как пахнут двадцатилетние парни на студенческой вечеринке. Старичек провел ладонью по моей спине.
Я выскользнула из его слабых рук.
- Ну я пошла. - Его глаза были абсолютно сухими.
- Да-да, Вы очень милая - еще раз повторил он спокойным голосом. 
Я неуверенно оставила его, а зайдя за угол присела на лавочку.
На душе было скверно. И я все думала: "а была ли блондинка?"