Дима Билан. Часы

Он сидел и смотрел на часы. Стрелки рисовали круги снова и снова, отстукивая своё тик-так. Этот равномерный пульс уже стал частью него, с каждым ударом по коже пробегал электрический импульс. Иногда было сложно понять, стучит ли ещё сердце- живое сердце, или оно просто, словно механизм часов, отсчитывает время? Единственным подтверждением жизни были удушающие слёзы, оставлявшие после себя мокрые дорожки на лице. Дыхание сбилось. Вместе с этим пришло осознание того, что и её дыхание теперь имеет другой ритм. Они перестали дышать в такт. Он принял решение вернуться и вернуть всё то, что было между ними.
Он выбежал на улицу и сел в машину.Шёл дождь, но прохожие продолжали идти кто куда, словно серая масса под серым свинцовым небом. Люди говорили, создавая шум, крупные холодные капли служили им аккомпанементом, сливаясь с голосами.
Машина набирала скорость. Он нервно постукивал пальцами по рулю, отсчитывая секунды. Не в его силах было остановить время. К сожалению, не всё невозможное возможно. Он должен был простить себя и извиниться перед той, кого так сильно обидел. В его памяти навсегда остались её необыкновенные серые глаза, в которые он так любил смотреть, глаза, хранящие тайну их любви. С ней было хорошо. Им не требовались слова- эти ненужные пустые звуки. В тишине они понимали друг друга намного лучше.
В их последнюю встречу она не стала смотреть на него. Просто отвернулась и так стояла, обхватив себя руками. Он слышал зов её сердца, этот невозможный крик души, безмолвно умоляющий остаться. Но он не мог. Кожаный ремешок часов сковал его запястье, отсчитывая бесконечные секунды, которых, на самом деле, так не хватало. Нужно было уходить.

А она сидела на холодном подоконнике, встречая рассветы. Уже не в первый раз. Ей нравилось изнурять себя, вглядываясь в снующие где-то внизу толпы людей и пытаясь найти среди них одного-единственного.
Рядом не было никого. Она всё потеряла. Потеряла и смысл жизни. Она мечтала вздохнуть хоть немножечко, совсем чуть-чуть, но эта жажда оставалась лишь далёкой несбыточной мечтой. Мокрые, чёрные от растёкшейся туши дорожки слёз уже стали такими привычными... Она прекрасно понимала, что тот, кому всегда открыта дверь в этот дом, уже не вернётся. Никогда.


Он понимал, что им не суждено быть вместе, но чувство любви было сильнее здравого смысла, и он бросался в эту бездну с головой, падая всё ниже и ниже. И снова перед внутренним взором возникали её серые глаза.
Он ехал всё быстрее.
Часы спешили, отсчитывая секунды...