Был месяц май

Краски мягко ложились на холст этюдника. Казалось, что они перекликались с задорными солнечными зайчиками, весело пробегавшими по чуть заметным гребешкам волн ласкового прибоя. Волн, которые неслышно растворялись в пене прибрежной гальки.
Удивительно, но Художнице, ни как не удавалось поймать эти быстрометные блики!  Нет, ни столько поймать, сколько уловить эту сиюминутную красоту. Наконец, устав бороться с непокорными красками, она отложила кисть. Затем, оглянувшись по сторонам, присела на теплые камни полупустого пирса. Вот именно, полу пустого, так как седой Ветеран, сидящий чуть поодаль, внимательно наблюдал за юной художницей. Девушка, слегка наклонив голову, улыбнулась случайному гостю. Незнакомец улыбнулся в ответ.

- С праздником! - промолвила девушка.
- И вас, юная Художница! - ответил Ветеран, стройные ряды боевых орденов и медалей, на
его пиджаке, отозвались чуть слышным перезвоном.
- Нет, нет! - улыбнулась Художница. – Сегодня ваш праздник!
- И мой и ваш! – ответил Ветеран.
- И все - таки больше ваш! - мягко ответила девушка! - Вам удалось победить войну! А ведь война убивает любовь!

- Да,- усмехнулся Ветеран. - Любовь и война. Вот казалось бы несовместимые понятия. Несовместимые… Конечно не совместимые! Ведь война - это кровь и боль. А еще грязь и не только под ногтями пальцев… Но и на войне продолжается жизнь, именно так! Продолжается! А какая жизнь без любви?
Без любви и жизни то нет!  И только любовь помогает нам выжить и победить. Вот сама задумайся, когда нет любви, то и жизни то нет, а так, барахтаешься как амёба в банке, в ожидании, когда над тобой очередной эксперимент проведут….
Поверь, я знаю что говорю…. Знаю! - в задумчивости повторил Ветеран. После этих слов он замолчал, любуясь закатной волной ласкового моря.

- А любовь, только она и дает нам жизнь. И возвращает нас к жизни! Всегда возвращает. Вот, казалось бы, о любви на войне написано много книг и романов. Да, - много книг и много романов.
 Да вообщем то- все они о любви! И знаешь почему? На войне все чувства обострены и время сжимается, как взводная пружина в винтовке… На войне все острее чувствуется! На войне понимаешь истинную цену жизни… и любви. На войне, ты начинаешь понимать, что любовь, это не поцелуи на лавочке! Любовь – это ответственность за дорогого и близкого человека! Любовь – это стремление помочь и уберечь. Даже порой, ценой своей жизни! Ценой своей любви!

На войне, мы и погибали  во имя своей любви! Во имя своей прошлой, разрушенной этой войной любви, во имя своей будущей, послевоенной любви. Во имя той, нежданной любви, которую мы встретили на этой войне… Пусть на мгновение, пусть на несколько дней! Но мы, эту свою любовь, никому не отдавали!

И во имя её, и совершали мои бойцы свои подвиги. Сегодня, сейчас! Не задумываясь, что будет потом и завтра! Но сегодня, они оберегали её, пусть и ценой своей жизни…. Твердо зная, что это любовь, навсегда останется в сердцах тех людей, которых мы любили и ради которых пожертвовали самым дорогим, что у нас есть. Своими жизнями…

 Ты знаешь,-  улыбнулся Ветеран. – есть такой поэт , Семен Гудзенко, мой ровесник.  Он прошел всю войну, рядовым бойцом. А уже после войны, умер от ран… Так вот, он написал наверное самые проникновенные стихи о войне… Нас не надо жалеть, - тихо произнес Ветеран…

 - Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
   Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
   На живых порыжели от крови и глины шинели,
   на могилах у мертвых расцвели голубые цветы...

А ты знаешь, я и сейчас поименно помню всех своих бойцов. Живых и мертвых.
Хотя, - улыбнулся Ветеран, - я наверное только один и остался. Потому и остался, что доживаю не только свою жизнь, но и жизнь всех своих солдат. Вот!  Уже девяносто четвертый год доживаю! А что ты хочешь… комбат это не должность. Это прежде всего ответственность. За всех своих бойцов. Вот именно! – добавил он. – За всех, - Живых и Мертвых! И низкая память, им всем! Да, всем! - повторил Ветеран.

- Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Это наша судьба, - тихо промолвил Ветеран, и чуть заметная слеза накатилась на уголки его голубых глаз. - Да, судьба  - повторил он, затем слегка улыбнувшись, продолжил. - Это с ней мы ругались и пили, подымались в атаку и рвали над Бугом мосты…

А ты знаешь, о чем мы мечтали на войне? Нет ни выжить, и даже не о наградах. Впрочем, ни только я, любой солдат мечтал только об одном: - вернуться с войны!  Мечтает о том единственном дне, когда он вернется…

когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем ...

Ветеран замолчал, молчала и Художница. А задорные солнечные зайчики, отрываясь от морских волн, весело поблескивали на помнящих пороховой дым боевых наградах. На не успевших высохнуть красках этюдника. Отражаясь, в чуть слезящихся глазах Ветерана и задорно искрящихся глазах юной Художницы…