Змейкой тянулась тропинка, земля чередовалась с песком, песок с бетоном под аккомпанемент разномастных чьих-то сложенных потом-пульсом нот. Летали и падали, затем снова взлетали дни, осыпаясь словами.
Я не помню, тот день, грозу – удар, когда мощеные мной отражения по воле, по сговору, единым треском ссыпались хрупкие зеркала, оставляя после себя только – рамы, тянувшиеся к губам моим скрежетом - «без выбора».
Шумом среди ночи воцарился хаос. Небо заволокло черным бархатом без единого признака света. В руках моих оказалось ведро, наполненное до самых краев сияющей белой краской и обычная малярная кисть.
«Рисуй!» - кричал он, радуясь масштабу бархатного полотна, не понимая моего недоумения.
Не понимая того, что перед лицом его стоял совершенно иной я, еще не начатый, не живший – совсем еще не умеющий рисовать – белый лист, я.
Еще Не
© Copyright: Максим Чарователь, 2015
Свидетельство о публикации №215050900624
Свидетельство о публикации №215050900624
Рецензии