Комар

Он летал по кухне и жужжал. Неистово и пронзительно. Наверно ему было, что сказать, только я не понимала его. Другая частота звука, неприятная для наших ушей. Но комар этого не знал, и кружился рядом, не прекращая попытки достучаться до меня. Его жизнь в сравнении с моей лишь пшик. Что он хочет мне рассказать такого, что я не знаю? Зачем тратить свои силы на высказывание своих мыслей? Может ему не важно понимаю я или нет? Он просто несет свое слово в мир. Свою радость, свой опыт, свою печаль. Но наверно, надо, чтобы кто то слушал этот тонкий неприятный писк, разрывающий ткань мира на до его слова и после. Я слышу тебя, комар. И мне все равно о чем ты поешь. Всем всегда все равно, даже если они тебя понимают, только не все готовы в этом признаться. А тебе повезло, у тебя честный слушатель. Хорошо, когда у слов есть слушатель, даже, когда слушатель ты сам, а когда это другой — просто счастье. Комар кружится, садится на стену и умолкает. Он все сказал. Теперь он будет тихо умирать. Его легкий трупик упадет утром со стены и я не вспомню о том, что он жил вчера, пел свою песню, но то, что я слушала его, изменило меня навсегда и это уже есть и останется со мной дальше. Спасибо, комар.