из переписки с коллегой 126

Приснилось детское стихотворение про Путина. Точнее, я в возрасте лет пяти, в шортах и белой рубашке на каком-то торжественном мероприятии читаю со сцены следующий стишок:

Пароход плывет сосиской,
Флаг на палубе российский.

Дядя Путин невридим
Спит на полочке один.

Вдалеке видна земля,
Это - родина твоя

**

В пять утра в дверь позвонила соседка - надо помочь дотащить ее сожителя до машины скорой. Я человек старой закваски: надеваю штаны и свитер на голое тело и иду. У меня даже мыслей нет типа: это работа санитаров, при чем тут я, ах, ****ь, пять утра (да уж нет, если говорю об этом, значит, все-таки мысль подобная возникла!)

Я считаю соседи должны помогать друг другу в экстренных случаях. Как в деревне: если беда, все всё бросают и бегут помогать. Даже если помощь требуется заклятому врагу. Это нормально: человечество выжило только благодаря альтруизму.

Сожитель соседки, толстый кабанчик, сидит на кровати, матерится, говорит: никуда я не поеду, надоели вы мне!

У него был и сердечный и эпилептический приступы (и не первый раз) и, видимо, на почве пьянства.

Пожилая докторша его уговаривает. Шофер разговаривает построже: ты тут не вальяжничай! Еще есть санитарка (или младший доктор?), совсем молодая женщина. Симпатичная, усталая.

Уложили, донесли впятером до каталки. За воротником халата молодой медички мелькнул белый бюстгалтер с маленьким цветком посредине

**

Спектакль по Хармсу не клеится. Он не клеился с самого начала. По всяким причинам. Одна из них - сценарий: солянка из нескольких рассказов и повести "Старуха".

Я сразу увидел, что сценарий аляповатый. Спраживал режиссера: этот эпизод как работает на общий замысел? а это действие чем мотивировано? диалог этот зачем тут?

Реж. мне отвечает: просто так...

Я: в драматургии ничего не бывает просто так! если сцена не работает на сюжет - она лишняя.

Реж.: ну, это же театр абсурда!

Я: не важно, абсурда или гротеска, или пантомимы, или оперетты, или оперы и балета... основные принципы везде одинаковые.

Конечно, меня, как всегда не слушали. И, конечно, я, как в большинстве подобных случаев, оказался прав - постановка не идет, и всем надоело мять одни и те же сопли в дырявом корыте. Реж. наконец-то признал (а), что сценарий надо переделать. Но переписать он(а) не успеет до премьеры (а у нас уже назначено число). А я принципиально не желаю заниматься чужими текстами - у меня своей писанины хватает. И реж. решил(а) просто выкинуть целые куски, оставив одну сюжетную линию - любовную. Сообщила она мне это по мобильному телефону, я шел по улице:

- Мертвую старуху выкидываем.
- Что?! - ору я на всю улицу. - Мертвую старуху выкидываем?! А что останется?..
- Романтика.
- Романтика?! Мертвую старуху, значит, выкинем, и будем играть в романтику?!

Прохожие косились в мою строну. Все, уйду я из любительского театра после премьеры романтического Хармса. Наигрался

**

Даже в среде бомжей-алкашей найдутся свои лузеры и отверженные

**

В школе я был мастером прыгать через "козла". Я как-то так отталкивался от пола, что головой вперед перелетал и через козла и через расстеленный за козлом мат, и с грохотом приземлялся на деревянный пол, делая инерционно пару кувырков. Такой акробатики школьная прогамма не предусматривала!

А наш физрук-он-же-военрук, бывший афганец, контуженный на войне капитан спецназа, удивленно разводил руками: "Я такого НИГДЕ и НИКОГДА не видел!"

Он велел специально ради меня постелить за первым матом еще один мат, но я, поняв, что мои бравые полеты через козла имеют успех у одноклассников, разогнался и оттолкнулся так, что торпедой перелетел через оба мата

**

Люблю из уст Прекрасной Дамы услышать нежное: "Бухнем?..

Бухать с тобой я рада хоть до зари, о, милый друг! И сердце нежное возьми мое... И грудь.... и все....

Лишь только от бухла расслаблюсь я и потеряю псих-контроль, и социальная ответственность понизится моя...."

Вобщем, всегда приятно пообщаться с интеллигентной женщиной

**

мои знакомые, бывшие на поэтическом фестивале "Кровь поэта", отзывались так: скорее, подошло бы название "Сопли поэта". Я сходил, убедился лично - вобщем-то да. Не кровь, а водица

единственный живой момент был, когда какой-то парень встал из зрительских рядов в перерыве. Сказал: меня организаторы не допустили к участию, я вам так прочту. Стал читать (верлибры - не хуже, чем у официальных участников, но и не лучше - такие же интеллигентские сопли). Зрители парня приняли хорошо, но один из организаторов пытался вырвать у самозванца листок со стихами. Настоящий бы поэт дал бы за такое в репу, и настоящий бы поэт ответил тем же - вот кровь бы и пролилась. Но поскольку оба ни то ни се, закончилось все мирно