Картины на стенах наискось...
Удивительно, но в этот момент за пару тысяч километров от тебя некто замкнёт плюс с минусом, и рванёт очередной трамвай или поезд. А ты здесь, в безопасности, твоей жизни сейчас, по большей степени, лишь угрожает случайное падение метеорита, но ты ведь знаешь, что это брехни сектантов и ясновидящих.
Смерть - случайная штука, которая заберёт тебя самым последним, когда ты будешь столетним дядечкой с кучей денег и весёлой жизнью за плечами. Пусти корни своих материальных мыслей и поставь жирную точку утвердительной фразой - "да будет так". Добавить же нечего, а значит остаётся ждать.
Мы все попадём в Рай, и не нужно обременять себя благими поступками, если можно раскаяться за несколько лет до смерти.
"Диагноз человек - страшный диагноз? Зудящая гангрена на теле Природы, которой рано выдавать свидетельство о смерти" - мысль, спотыкаясь бежит к сознанию. И вот, продрав заклеенные сном веки, залив мозг обратно в черепную коробку, хочется сбежать на другую планету, шагая с балкона, или напротив - стать народным героем, обладателем чести красоваться на флагах молодых анархистов, пацифистов, фашистов, коммунистов. Их дети однажды спросят кто ты и зачем ты, но никто не сможет подсказать им.
Смерть лишний раз подтвердит, что вору - украсть, герою - спасти, поэту - творить, но всем умирать.
Стоп.
Ты остаёшься лежать на кровати, тщетно пытаясь сместить своим взглядом картины, что наискось. Пора подниматься, заваривать чай и включать телевизор. Минутой позже там расскажут о взрыве трамвая или поезда, а ещё через пять ты пойдёшь на работу.
Будни бьют по мозгам, бьют по мозгам, бьют по мозгам, как шаманы бьют в свои бубны.
Свидетельство о публикации №215051101562