Смелый тренер

   


       «Спорт - единственное зрелище, в котором,
       несмотря на количество повторов,
       конец остается неизвестным».
       (Нейл Саймон)

       *******


                -1-

       Тёплым летним вечером районный стадион «Колос» заполняют легкоатлеты. На старомодных гаревых дорожках начинается разминка…
       В сектор для метания входит высокий широкоплечий парень. Встаёт в дальней части бетонного круга, спиной к полю. Слегка сгибая ноги, начинает вращение ядра, прикрепленного к проволочной ручке. Разогнав его, делает три быстрых, как молния, поворота вокруг своей оси и выпускает снаряд.
       Молот, ударившись о сетку ограждения, падает. Спортсмен, дёрнув головой, чертыхается...
       Тренер, мужчина лет сорока в ярком красно-жёлто-чёрном спортивном костюме, находящийся на другом конце поля, кричит, сложив ладони рупором:
       -При вращении не напрягайся. Руки перед грудью выпрямляй полностью.
       Метатель кивает.
       После чего, движимый, видимо, каким-то особенным спортивным азартом, совершает три хороших попытки подряд. Рассекая со свистом воздух, молот раз за разом приземляется всё ближе и ближе к тренеру, который стоит на месте, словно пришитый…
       После пятой попытки зычный голос наставника несётся над полем:
       -Гораздо лучше. Не забывай о входе в поворот. Угол должен быть не больше сорока пяти градусов.
       Шестая попытка. Молот зарывается в землю в шагах десяти от тренера. Он поднимает большой палец вверх.
       -Зер гут!
       Молотобоец довольно улыбается…



                -2-
 
       На деревянной скамейке сидит девушка. Отложив книжку в сторону, она с интересом следит за происходящим.
       -Не боитесь вот так стоять? – спрашивает у тренера.
       -Не боюсь.
       -Он ведь может в вас попасть.
       -Исключено.
       -Но он же бросает всё дальше и дальше.
       -Правильно говорить: метает.
       -Ну, метает...    
       -Знаете, какое расстояние между нами?
       -Нет.
       -Восемьдесят семь метров.
       -Да? И что?
       -Как что? Мой ученик метает на семьдесят шесть.
       -А вдруг ваш подопечный соберёт все силы в кулак и как запустит…
       -Не запустит. Я же говорю: у него личный рекорд – семьдесят шесть с половиной. Это - предел его возможностей. Пока.
       -Ясно… Но всё же… Теоретически…
       Тренер, добродушно глядя на девушку, терпеливо объясняет:
       -Я стою на отметке восемьдесят семь метров. Мировой рекорд - на двадцать шесть сантиметров меньше. Если молот в меня попадёт, я, конечно, погибну... Но погибну с чувством глубочайшего удовлетворения… Знаете от чего?
       -Не представляю.
       -От того, что ученик мой превзошёл, наконец, достижение, державшееся почти тридцать лет...