Всплески пламени

А ветер всё ещё пытается всё разрушить, сломать оставшееся в том бедном тельце, которое переходит мост. Остаётся только закутаться покрепче в пальтишко, закрыть глаза и идти. Может куда-нибудь и выйдешь.
Но ветер ничего плохого не сделает. Ему б только обнять сзади, прижаться всей своей тяжестью и расстегнуть все пуговицы пальто. Он же развернёт лицом к себе, уберёт волосы, и всё..станешь ветром.

Когда солнце теряет свою ядовитую красность и приобретает белоснежность утренней дымки, ничего не меняется. Всё тот же ветер, всё тот же страх, только уже нет возможности закрыть глаза, поверив, что всего нет. Остаётся слышать тишину, ту, которую создают утра без пения птиц, слышать перестукивание ледяных веток, которые не противостоят миру, ветру, птицам. Никому, даже солнце сделало б из всего волшебство. Но ведь нет. А всё растекается незатейливым узором по асфальту под последний звук джаза. Замирает. Взрывается, не даст покоя, всё сохранит. Всё до последней чёрточки мира.
Живём дальше.