Их хаоса рождалась ее музыка...
Из хаоса рождалась ее музыка. Такая голая и беззубая, как и все новорожденные. Немного сморщенная, со сгустками ультра-частот на прозрачной коже. Мир, в который она приходила, был плотно заполнен странными неприятными звуками, и ни одного знакомого их тех, которые она слышала ранее, там внутри, за красно-синими переулками. Импульсы, пульс, пуск. Кто-то каждый раз нажимал кнопку и начинался спуск. На ухо нашептывались какие-то слова-напутствия от амнезии или пароли-порталы для предотвращения долгого отсутствия: род, рождение, родина, родинка. Небольшой темный бугорок на левой щеке похож на кнопку. Я нажимаю и вспоминаю откуда пришла, из какой воронки. Прислушиваюсь . Повсюду звучит одно слово. Оно разливается как олово, застывая в моем сознании красивым кристаллом - мама. Из буквы О, ее круглого рта вырывается вихрь амарантового огня. Он пылает на моих руках, щекочет нос и взъерошивает волосы, заполняя меня изнутри так, что все клетки готовы порваться на фееричные полосы. Меня начинает сотрясать мелкой дрожью и вот, секунда, и все пространство колышется вместе со мной в унисон. Я не могу поверить в происходящее, и сопротивляюсь, как нигилист, реальность похожа на маленький сон, фрактально разделяющий мою жизнь на бесконечные переходы между. Впрочем, я не теряю надежды и каждый раз, когда мама целует меня в родинку на щеке, я начинаю морщиться от щекотки, а затем слышу ее звонкий переливчатый смех…
© Copyright:
Марья Громова, 2015
Свидетельство о публикации №215051400610
Рецензии