Духи прекрасных душ

Об отношениях. Порой детские травмы и удары судьбы, вовремя не решенные, не выплаканные, не завершенные, поселяются в душе человека изменяя его личность до неузнаваемости.То, что связано с болью прошлого, с потерей, со страхом снова пережить подобное, часто порождает страх близости, неспособность на глубокую привязанность. 
Сегодня расскажу вам историю о таком мужчине, чья душа прошла сквозь горнило насилия отца и потерю матери. Чей страх близости принял очень необычную форму... 
У каждого человека свой способ хранить воспоминания. Кто-то делает альбомы с фотографиями, кто-то собирает безделушки, напоминающие что-то важное, пережитое когда-то давно, кто-то делает записи в социальных сетях, или ведет дневник.
Для него же это были духи. Да да, именно духи. За многие годы их собралась целая коллекция. В этих разноцветных склянках были запечатаны сокровенные воспоминания.
С некоторых пор, каждый его день был похож на предыдущий. Пробуждение, утренняя сигарета и кофе. Глядя на большие деревья за окном, он глушил в себе неясное чувство тоски. Курение помогало заполнить дымом внутреннюю пустоту.
Его дом -  холостяцкая берлога. У каждой вещи свое место. Казалось, что в нем давно не было жильцов, как бывает, когда хозяева уехали на несколько месяцев. Статуэтки, вазы и искусственные цветы в них, все покрыто пылью и забвением.  Лишь один уголок, где теплилась жизнь – это аквариум, с маленькими неприхотливыми рыбками, которых он исправно кормил.
Из его жизни как –то незаметно ушли друзья, они женились и погрузились в свои хлопоты, общие темы для разговоров постепенно улетучились. С родственниками близости никогда не было. Заводить новых знакомств ему не хотелось. Да и вообще, он не особо любил людей. Зато, он любил музыку, и находил утешение, когда играл на фортепиано или слушал классику.
Дни тянулись один за другим, но в какой-то момент в его душе наступало неясное томление, и начинало причинять боль. Это был знак, что пора выходить "на охоту". Он это называл "выйти по нужде".
Такой "Милашка",  часто называли его. Он был из того типа мужчин, которые быстро нравятся женщинам своим скромным обаянием и налетом детской ранимости, сквозившей в каждом движении.
Волнение, жажда тепла, осторожное сближение. Каждый раз для него это было связано с большим душевным усилием и в тоже время удовольствием. За много лет он понял, что именно  нужно говорить, и как сделать так, чтобы  душа  женщины распахнулась навстречу.
И вот, когда цветок раскрывался, он вдоволь наслаждался ароматом ее любви и нежности....
А дальше, дальше начинался внутренний отсчет, ведь каждая "роза" имеет лишь определенное время цветения. Тут важна точность и ритм приближений и отдалений, который позволяет продлить зыбкое очарование загадочности.
В отношениях для него имела ценность только весна. Память услужливо фиксировала сладостные моменты близости. Он стремился запечатлеть каждое мгновение. Фотографировал ее когда она светится счастьем, просил, чтобы она шептала ему слова любви. Умолял ее остаться с ним на всю жизнь, выражал свою страсть чувственными вздохами и заставлял дрожать в полной обнаженности ее душу и тело. Он говорил, что не представляет себе жизни без нее, что скучает по ее аромату, когда ее нет рядом, и просил подарить ему ее духи...
У одних женщин пора цветения свежей влюбленности длилась довольно долго, месяц или два, другие буквально вспыхивали и сгорали за несколько дней. Но все они дарили ему волшебство и наполняли темную пустоту души.
И вот наступал день, когда пора цветения заканчивалась. Первые лепестки опадали на грешную землю. И тогда он знал, что надо спешить, он не хотел видеть ее в состоянии, когда опавший розовый аромат откроет ее боль и  беспомощность.
На этот случай у него существовал готовый набор фраз: «Я понял, что еще не готов к отношениям», или «Ты такая светлая, чудовище как я, не достойно тебя», или «Я старый холостяк, уже слишком поздно что-то менять», или ….просто исчезал бесследно, без всяких объяснений.

Очередной весны, что он проживал хватало на несколько месяцев, не больше.
Потом, вечерами, открыв створки шкафа, где хранились элегантные склянки, он открывал одну за другой воскрешая воспоминания. Вдыхая ароматы, в его памяти всплывали  лица прекрасных женщин, шепот, дрожащие ресницы…
Иногда ему представлялось, словно дорога, по которой он идет устлана ими, словно свежими цветами. Это было поэтично и прекрасно...
Как-то в их отдел устроился работать армейский друг, которого он не видел многие годы. Как не отметить встречу! Мужчина пригласил его к себе. Сидя за бокалом вина они смеялись, вспоминая молодые годы. И тут ему безумно захотелось поделиться своими «сокровищами». И он распахнул заветные дверцы шкафа…
Гость терпеливо слушал истории, разглядывал фото его «цветника». Потом они долго молчали...
И друг наконец сказал: «Так ты думаешь, что эти цветы устилают твой путь? Я думаю иначе, больше похоже, что  они устилают дорогу на кладбище, куда медленно двигается твоя похоронная процессия с живым мертвецом, под печальную музыку Шопена»…
- Нет, это я плетусь всю жизнь в похоронной процессии своей мамы.-  вскричал мужчина, и зарыдал. Зарыдал в голос всеми теми слезами, что стояли комком в горле, не пролившись и слезинкой, с того самого дня, когда мама, его  красивая и нежная мама, навсегда исчезла под слоем коричневой земли и целым ворохом свежих, умирающих на жаре цветов....

#LeaWedensky;#ЖивоеСлово;#ОбОтношениях