И был человек

Для чего мы живём? Неужели всё так бессмысленно? Жизнь, на мой взгляд, бесконечна. Бесконечна потому, что не могут в одно мгновение остановиться миллиарды человеческих сердец и потому, что всегда есть смена — на место умирающего в страшных муках придёт здоровый младенец. Потому что кто-то должен ходить по земле, совершать ошибки, существовать срок, который ему отведён. Кто-то непременно должен любить, дышать, запоминать лица, слова, болеть, заполнять донельзя копилку своей памяти.

Было бы безобразно скучно жить без идей и целей. Тогда будни стали бы серым страданием на лице человечества, и время было бы убийственным ядом, бомбой замедленного действия.

Можно решить, что  вовсе ничего нет. Нет меня, букв, разума. И всё это: прогнозы погоды, вещи, эмоций и переживания — это лишь оболочка, спектакль, который является формой нашего безумия. Стало быть, что мы все — сумасшедшие, несчастные люди, пешки в игре, финал которой предрешён заранее.

Что следует после смерти? После смерти следует жизнь. Может быть там, в новой жизни, существуют другие часовые пояса, Солнце там, может быть, чёрное, а люди остаются людьми в любой ситуации.

Размышления подобного рода — напрасная трата времени, но эти мысли необходимы, чтобы утешить себя и разобрать по полкам все сомнения. Тогда, наверное, будет проще жить.

***

Кладбище. Лес могильных крестов, чёрных оград, искусственных цветов. Жутко. Жутко оттого, что это неминуемый финал, где нет победителей и проигравших. Здесь похоронены не просто кости и плоть, но и человеческие судьбы — неповторимые и похожие, такие разные и такие индивидуальные.

Родился человек, учился мыслить, познавал мир, взрослел, влюблялся. Он существовал, и сердце его неустанно работало, билось, и по венам его текла алая кровь. Он улыбался и плакал, видел сны, читал. Он был. Он знал людей, чьи жизни красными нитками были связаны с его жизнью. Он следил за модой, слушал музыку, любил киноискусство, пил по выходным, болел за один из миллиона футбольных клубов или не любил спорт вовсе.Он ненавидел, презирал, мстил, злился, плакал, испытывал боль, думал о самоубийстве, курил, судорожно пытался всё исправить. Допустим, у него получилось. Вот он улыбается,хохочет в голос, по-доброму тоскует, обнимает родного человека, держит кого-то за руку, облизывает губы, кашляет, куда-то опять спешит.

А что после? После его развеяли по ветру, превратили в прах, а может ещё проще — положили в деревянный гроб и сравняли с землёй и глиной. И осталось — ничего. Ни голоса его, ни цвета глаз, ни взгляда. От него осталось несколько цифр и букв на могильной плите. Прилетит вороньё, посидит на его кресте, пройдут снега и дожди, морозы и осенние листопады. А потом забудут его, зарастёт всё травой, осыпется, выцветет таблица с буквами, и уже невозможно будет прочитать имени его. И будут по нему ходить люди разных религий, профессий и статусов, и не воткнёт никто в мёрзлую землю искусственный цветок.   

А может быть, он был героем. Может спас сотни жизней, а сам лежит, окутанный холодной грязью и глиной. Может быть, он воевал, а память о нём вот так просто затерялась. Может там, под слоем земной корки, лежит женщина или дитя, старик или молодой парень. Наркоман, чиновник, хипстер, убийца, деятель культуры, юрист, домохозяйка, библиотекарь, кондуктор, таксист, эмигрант, сирота - кто угодно. Когда ты мёртв - всем плевать на твоё социальное положение, на твой вес, рост, на твои взгляды.

И вот, среди других ухоженных могил, как бельмо на глазу есть эта — неизвестная, покрытая паутиной и временем могилка.

И был человек. И не было человека.