Ночь

Я люблю ночь. И за покой, который царит над сонным городом, и за  тишину, которая проникает в дома и квартиры, и за сны. Я люблю ночь за искренность. С наступлением темноты в человеке теряются пороки, теряется вся его грубая сущность, которая царит и убивает его днём.

Ночью человек становится ближе к Богу. Хотя нет. Бог становится ближе к человеку. И тогда нашей душе царит  тепло. Тепло от того, что наступит новый день, что все разбегутся по делам, а вечером вернуться вновь, что всё закономерно и не имеет конца. Всё. Даже жизнь. Ночью, мне кажется, всё досягаемо, всё преодолимо, всё терпимо и возможно. Тогда хочется верить в добрые сказки и чудеса. Тогда кажется, что все мечты сбудутся, непременно сбудутся.

Это что-то вроде разговора тет-а-тет со своей душой. Можно не врать окружающим. Можно не врать, в первую очередь, самому себе. Спит подсознание, спит худшая сторона разума.

Ночью даже пьяницы, выползая из подпольных баров и забегаловок, становятся детьми. Они поднимают глаза в небо, в чёрное, предрассветное небо, жмурятся и видят звёзды. И тогда они, пропащие люди, вспоминают всё: семью, работу, друзей, школу, институт. Всё, что было до той ужасной жизни, в которую они сами себя загнали. Вспоминают детство в деревне, мягкий стог сена, запах полевых трав и усталые глаза матери. Вспоминают себя мальчишками, как баловались и отвечали за свои поступки. Вспоминают жизнь «до». Некоторые тогда способны даже на самоанализ. Они смотрят на звёзды и в их глазах пролетает вечность, самые драгоценные минуты их существования. Тогда в их пропитой и пьяной душе растут цветы, цветы доброго прошлого, которого уже не вернуть обратно. Маленькие планеты отражаются в их тусклых, утративших свет глазах и по щеке тогда бегут слёзы. Скупые и горькие. И колит после в области сердца не то от бессмысленных драк, не то от душевной тоски. А после они опускают глаза в землю, и шатаясь, опять возвращаются в прокуренные забегаловки и пьют больше обычного, заливая горе дешёвым спиртным. И никто не спросит их имени, никто не поговорит с ними о простом и душевном. Никто. И только звёзды знают кем они были и кем они стали. Только маленькие точки на бескрайнем небе светят каждую ночь, может быть, только для них.

Ночью пишутся лучшие стихи и рассказы мира. Ночью говорят то, о чём молчат днём. Ночью все мы немного ближе к настоящему, мы проще, обдумываем каждое слово, пишем письма.  Ночью мы больше думаем. Доводим мысль до незримых границ своего мировоззрения, меняем в корне взгляды на разные вещи, планируем поездки на выходные, составляем маршруты, просим прощения у тех, кого задели и ранили. Ночью мы являемся собой, а не пустым отражением себе подобного.

Я люблю ночь. Люблю каждую звезду. Люблю драгоценные минуты, которые делают нас людьми. Люблю сны, которые тоже для чего-то нужны в этом мире. Люблю каждый вздох ветра и эхо в конце улицы.


Я бесконечно люблю ночь хотя бы потому, что она не врёт.