Полевые цветы

На столе, в фарфоровой вазе, стоят полевые цветы. Юные, неприхотливые. Они вот — вот с деревенского луга, где топчут землю белые козы, где пахарь, вытирая пот со своего крепкого, мужского лба, отрывает на минуту взгляд на безграничное русское поле, отдыхает душой, а после, изнемогая от жары и сухости во рту, с тоской в сердце поднимает взор на спину уставшей кобылицы. Лошадь умаялась. Её карие глаза полны печали. Но день в разгаре. И вот, пахарь перекидывает через плечо вожжу и кричит кобыле: « - Но, родненькая, но!».

Полевые цветы оттуда, где горит зорька, где лежат огромные стога сена и где заяц — русак , вдалеке, скачет во всю прыть наискосок, в бурый лес. Они оттуда, где вечером звонко поют соловьи, а из ближайшей деревни слышится отзвук гармони. Пройдёт день, два, неделя. Они завянут. Станут некрасивыми, иссохнут, потеряют свою жизнь. Умрёт тогда и пахарь, и его лошадь, и козы, и поле. Звук деревенской гармони замолкнет, перестанет звучать в голове, не пробежит больше русак, не изрежет поле своими заячьими лапками. Всё исчезнет. Сорванные цветы дарят воображение только на короткий миг. А после, этот миг теряется и пропадает, изживает себя.

А может, мы тоже в этом мире всего лишь цветы? Что если, время, которое сейчас неумолимо несётся — это тот самый миг? За секундой минута, за минутой час, за часом сутки, за сутками неделя, а там и дни, и месяцы, и годы — и всё, что угодно, только не вечность. Вечность вымышлена, лжива, опасна. Её нет.

Кажется, что всё будет каждый раз сызнова. Утром — просыпаться, завтракать, делать дела. В обед, как полагается - есть суп. Ближе к ужину - спешить домой, иногда опаздывать, горячо извиняться. После — сон. За однообразием перестаём ценить и понимать важность бытия, свободы.

Есть миг — наша жизнь. Люди бессильны перед мигом. Они могут им насладиться, могут потратить его впустую, но не управлять им. Страшнее этого мига только время — судья. Время лечит раны, учит, прощает, ненавидит, любит, наказывает, даёт надежды. Время рождает, время убивает. И этот странный вопрос « - А сколько нынче времени?» - бессмыслен. Самый момент жить и быть собой. Самое время перестать бессовестно прожигать минуты и сделать хоть что-то доброе, хоть что-то полезное, а не молчать, мусолить фразы и рвать с клумб великолепные цветы. Время самоанализа, самокритики, сердечной перезагрузки.

Раннее утро. Солнце ещё не выкатилось на кромку земли, лишь слегка, незначительно, облокотилось горячими лучами на краешки горизонта. Птицы, боясь нарушить сон, приглушили трель. На столе, в фарфоровой вазе стоят полевые цветы. Завядшие, усохшие, больные. Опали их листья, исчез цвет, исчезли жизни. Убежал миг, унеслось время. Скулит душа, ноет сердце. Больно.

Стало быть, всё в этом мире имеет свой финиш.
Стало быть, все мы в этом мире  — полевые цветы.