Девочка из маленького городка...

Она сидела у окна и читала какую-то очередную книжку, оставленную в подъезде кем-то из очередных гостей местных алкоголиков. В подъезде же этом всегда пахло сыростью, какой-то дешевой рыбой и водкой, той, что стоила 20 рублей на первом этаже зачуханого магазинчика «Дяди Давида». В углу валялись горы шприцов, пакетики из-под так называемых «порошков» и обрывки грязных тряпок. На стенах отображались следы старых и новых драк, на полу лужи высохшей крови и остатки фильтров от самых дешевых сигарет типа «Красная Звезда».

Да и потрепанную книгу, с оторванной обложкой и полинялыми от времени страницами, сюда принесли не из культуры духовной пищи, а для приятного поглашения селедки на грязном подоконнике или же для курения «самокруток».

Сверху раздался грохот, пьяный сосед Василий снова спорил с женой. Дрались они часто, и девочка уже почить не реагировала на это – продолжала читать книгу. Вдруг ругань прекратилась и с верхних этажей потекла красная густая жидкость. Открылась дверь подъезда, на лестничную клетку поднялся дядя Боря, человек, который пил всегда со страстью до полуобморочного состояния, с ним был Гришка из соседнего дома, парень лет 18, героиновый наркоман. Следом стала подтягиваться местная шушера, пришли и совсем молодые ребята.

Девочка собиралась уже уходить домой, но какой-то паренек окликнул ее:

- Янка, а ты пиво пить с нами будешь?

- Простите, но я не пью пиво, мне надо идти. Вы не против, если я возьму эту книжку почитать? Она интересная. Вам все равно на чем резать рыбу, я могу вам принести газету.

- Янка, да ладно тебе! Выпей с нами!

Она просто хотела уйти.

Прошло пять лет.

Девушка сидела на подоконнике, где раньше были книги, которые она частенько брала домой. Прокуренное помещение, все тот же запах, часто слышна ругань и всякая пьянь заходит в подъезд. Рядом с ней стоит бутылка дешевого пойла из подпольного магазина, на полу раскиданы бычки от сигарет и старые, уже проржавевшие банки из-под консерв... Как и раньше шприцы и тряпки. Бардак. Она курит одну за одной. На столе напротив сидит какая-то очередная подружка, она с утра и имени ее не вспомнит. Разговоры за жизнь.

В подъезд входит какой-то человек, передает ей какой-то пакет, она берет, отдает деньги, достает книгу, делает закладку. Пиво, водка, героин, дешевая трава, сигареты со вкусом жженой бумаги, снова водка. Незнакомые люди. Пьяные. Разговоры. Как ей это все надоело…

Снова плачет… Снова пьет…

- Знаешь, как тебя там? – обращается к подруге напротив: - А все это такая помойка! Ты-то что здесь забыла? У тебя есть выбор! Так что тебя тянет в эти злачные места? Что ты хочешь здесь найти? Я видела тебя в кабаке на углу, ты была с наркоманами. Пожалей себя! Ты можешь жить нормально, так живи!

- Мне нравится так жить! – ответила та, закидываясь какой-то гадостью.

- Ненавижу! – сквозь слезы крикнула девушка, делая новый глоток дешнвого спирта.

Кого она ненавидит?

Себя?

Молчит.

Всегда молчит.

Больше нет той маленькой девочки, которая читала книжки, что бы хоть как-то уйти от реальности этого помещения,  от этих местных алкашей, что бы просто забыть весь этот бардак ее жизни. Этот бордак от которого уже никуда не уйти…

- Пей, Янка, ну что ты? Выпей с нами!

- Наливай, что стоишь как судья на процессе?
   
На лестницах валялась книжка с полинялыми от жира и водки страницами…

- Мама, можно я возьму ее почитать?