Бисер

Когда выходишь из дачного поселка, проходишь по вытоптанной не одним поколением ног, тропинке, по краям которой растет высокая трава... Многое осознаешь... И ты идешь... идешь словно в последний раз, все дальше отстраняясь от реальности… Ты уже почти в сказке… Ты уже почти мертва…

Вот выходишь к каменистой дороге, вдоль которой растянулись железнодорожные рельсы, уже ржавые, старые, но такие родные, с детства знакомые… Здесь часто ездят грузовые поезда и электрички. Очень редко ныне гуляют люди, все больше дачники по весне.

Дальше начинается березовая роща. Довольно густая березовая роща. Запах волшебства, далекого и родного. Дорога. От нее тропинки. Вот моя тропинка! Она одна такая! Я иду по ней и выхожу к полю, огромному, бескрайнему полю… Тропинка ведет через поле. Река.

Берег травянистый. Камни острые. Течение быстрое. Холодное. Страшно.

Когда-нибудь шкатулку раскопают, там, у железнодорожных рельсов. Как договорились. Но меня уже не будет… Холодно…

Через десять лет, в оговоренное время сюда никто не пришел. А в шкатулке той так и была ее записка: «Научитесь жить, умирать легко…», а к записке была привязана фенька из бисера. Из черно-розового.

Воспоминания. Они как бисеренки теряются и рассыпаются.

Жить не учимся, умирать стремимся…

Права она была, да так и не поняли на сколько…