Место в огне

Давно не писал я весёлых стихов,
И этот - тоже не исключенье.
Я расскажу, как из тьмы веков
Идёт осознание назначенья
Всего того, что думал и знал.
Как опустить умытые руки,
Как сделать шаг за крутой перевал,
Как сделать выбор в пользу разлуки.
Ты вроде как бы и не при чём,
Но за грехи получаешь шишки.
Свои, чужие - ты заключён:
Решётка и сторожевые вышки.
Как будто родился не с той ноги,
В рваной рубашке. И дальше - больше.
Ты предпочёл бы леса Тайги
Присутствию тысячи чёрных кошек,
Сидящих вдоль твоего пути,
Ждущих каждого твоего шага.
И ты никак не решишься идти,
Стекая чернилами на бумагу,
Мешая Харону макнуть весло
В тёмные воды реки великой.
Какими ветрами тебя занесло
На берег Стикса? Ведь это дико!
Пинками изгнан из мира живых,
А до мертвеца - как пешком до Пекина.
И всё никак не расходятся швы,
И пули, смеясь, пролетают мимо.
Припасть бы к отравленному ручью,
На амбразуру кинуться грудью,
За счастье - возможность сесть на скамью
И выслушать, что же решили Судьи.
Но мысли, увы, как птицы, легки.
Лишь плачет воском свеча на комоде.
Повис приговор на конце строки:
Для этой жизни ты непригоден.
Фениксом в небо - твоя душа.
Клинок палача - надёжное средство.
И ты, как и все, для кого дышал,
Займёшь в огне законное место.